Vadim Rosin

Поэзия и Проза

Не пора ли, друг…

Не пора ли, любезный друг,
поостыть нам самую малость,
посмотри, оглянись вокруг…
сколько нас на Руси осталось?

Всё пытаюсь понять, простить…
может быть позабыть сумею…
Ну не вечно теперь платить
дочерям за грехи Саламеи.

Я всё думаю, где та грань,
за какую ступать опасно,
где живёт эта «Клио дрянь»,
та, что делит на белых и красных?

Веря в свой народ-исполин,
я горжусь боевым триколором,
только, с красным… мы брали Берлин,
«молоткастый»… проник в мои поры.

Для того меня Бог создал,
чтобы я был слеп, глух и нем,?
Не пора ли, как грек Дедал,
приподняться над… вре-ме-нем?

Я не ползал внизу как червь,
поглощая еду с горсти,
и не думал, как без потерь
в кущи райские заползти?

А в домах, где цветёт герань,
не творили из сказки быль…
Память же собирает дань,
где давно уже слоем пыль.

А Россия стоит века,
не приученная просить,
но кому-то исподтишка
её хочется укусить.

И сосут её и доят,
за то же в неё плюют.
Сколько ты не корми змею,
всё равно в тебя впрыснет яд.

Сколько вырыто нор и ям,
отравленных душ…
Хватит с пушек по воробьям –
улетели уж.

6.03.2016г.

Use Facebook to Comment on this Post

 

You can leave a response, or trackback from your own site.

Leave a Reply