Vadim Rosin

Поэзия и Проза

П.И.Чайковский

Живёт он в сердцах — русский гений.
Он – наша и радость, и грусть.
Он – вся необъятная Русь…
и он не избегнул гонений.

Что странно, гнобили свои,
титаны – «Могучая кучка»,
уж больно гавкучая сучка,
средь них особливо Кюи.

Москва, Петербург и Одесса,
полмира стоит «на ушах»,
и только российская пресса
в него за ушатом ушат…

Уж слава достигла Нью Йорка,
Парижа и Венских Плеяд,
и лишь «всемогущая горстка»
с тем маниакальным упорством
лила в душу гения яд.

Меняется время, эпохи…
Года, — как меж пальцев вода
Лишь критики скачут как блохи,
и гадят без тени стыда.

Посмотришь, такие запросы..
у этих кто сами нули,
а жалят и жалят как осы,
жужжат и жужжат как шмели.

Л. О.

Твой образ посетил меня во сне,
потом пропал, но не исчез бесследно.
Один лишь миг я видел профиль бледный,
но он и до сих пор живёт во мне.

Мелькнёт как тень знакомый силуэт,
и счастлив я, и благодарен Богу,
но вдруг исчезнет, оставляя след
в груди моей, как будто от ожога.

«Не исчезай!» шепчу я вслед ему
«О, знала б ты, как без тебя мне худо!
Вернись!» Увы, не происходит чуда.
Он молча удаляется во тьму…

И всё ж своей судьбе я благодарен
за то, что он однажды стал реален.

25.05.2021г.

К Ларе

«Не делай себе кумира … и не служи им»
/ 2 я заповедь. Ветхий Завет. Исход/
Ну же, мать, ты и выдала,
ты придумала идола.

Случилось это видимо весною,
когда ты без ветрил и без руля,
умчалась прямо в Небо на каноэ.
Видать тебе наскучила Земля.
Настроила послушливую лиру
с Шекспиром и Петраркой в унисон,
и понеслась в Эдем, забыв про сон,
петь серенады своему кумиру.
Сомнамбула, я потрясён до слёз…
душа моя, твоим чудесным даром —
талант тебе ведь даден Богом, Лара,
очнись ты, моё золотко, от грёз.
Послушай лучше как шумят берёзы.
Читаю, ажно солоно во рту…
Сдаётся мне, ты поддалась гипнозу,
и бьёшь поклоны не тому кресту.
Поверь, уж я то знаю что почём,
не раз как лось гонялся за туманом.
Признаюсь, что я очень огорчён,
бессмысленным твоим самообманом.

31.05.2021г.

КТО РАССЁК ТЕБЯ, РУСЬ

Бесконечная грусть
мне на грудь будто камень
Кто рассёк тебя, Русь? –
Мы,
своими руками…
Я решать не берусь,
как жить овцам с волками,
но живёт моя Русь и жила так веками.
Там где нива цвела,
не моргнув даже оком
Смерть косой провела
прочертив берега.
и прибилась Беда
к тем, кто был на высоком…
Между – серая мгла
на поверхность легла,
Уносилось потоком
через брешь
всё, что ты уберечь не смогла,
моя Русь, от падения в пропасть.

Нет пощады «врагу»…
Соловки и Сургут…
и попам никакого пардону.
Не пропал «скорбный труд»
во глуби горных руд, —
пот и чёрного золота тонны.
Но тебя сберегут — твой имперский статут,
кто успел впопыхах до Ментоны…..
…………………………………..
p.s.

Время быстро течёт,
воздавая почёт
всем
стригущим,
волкам и шакалам,
кто Русь дальше сечёт,
совершая расчёт
по до боли знакомым лекалам.

23.05.2021г.

Д. К.

Твоих достоинств и не счесть.
Когда б меня спросили:
«Где можем мы о нём прочесть,
и кто он для России?» –
Поэт,
кому превыше честь,
величие Империи,
и целомудрие девиц —
всё то, во что мы верили.

Поэт влюблялся в Синих Птиц…
но, говорю заранее,
здесь я на стороне Синиц…
и сколько бы ночей, зарниц,
из сердца вырванных страниц
предмету обожания,
таких прекрасных не родил,
меня бы ты не убедил…

Поскольку ты гнезда не свил
ещё в лесах Транссиба
Синицу М. не отравил…
что ж, и на том спасибо.

p.s.
Сказать по правде, удивил
меня орденоносец.
Надеюсь, я не утомил
Д.К. Вас.
И.В.Росин.

Дневник Марины

Дневник – для Бога соло,
а для других – табу,
поскольку там я голый.
Не искушай Судьбу,
не доверяй бумаге
страстей своей души,
перо опасней шпаги…
Не надо, не пиши,
что жизнь вконец разлажена…
И некого винить
что есть дверная скважина —
предатель твой, дневник.
Ты с ним делилась мыслями
до некоторых пор.
Дневник, он Богу исповедь,
и он твой приговор.
Ты на показ оставила
всё то, о чём пропела
душа твоя, Цветаева.
Ах, лучше б не успела…
Есть тетка Нина Лёзер,
её моральный дух.
и для почивших в бозе,
и тех, кто выбрал крюк.
С эффектностью помпезной
побыв у вас в гостях,
устроит пир над бездной
и пляски на костях.

Кому «моя» страна, кому «эта»

Кому моя, кому «эта страна»
Страна в огне. Опять горят леса.
Деревья как живые голосили.
Молились ели, сосны и осины,
но глухи оставались Небеса,
вихрь огневой глушил их голоса,
а звери еле ноги уносили.
Взлетали Илы, рвали дымный плед,
чтоб ткань лесов зелёную заштопать,
хватались за лопаты филантропы,
окапывали огненные тропы,
а Красный Дьявол хохотал им вслед…

А рядом гибли люди от потопа.

И как бы разобраться – чья вина?
И сколько ждать пожаров рукотворных?
И кто, когда, прикроет рынок чёрный
риэлторов, коллекторов, проворных
чиновников, которым власть дана,
и для которых не «моя» страна, а «эта».
А здесь они лишь трутся до поры,
пока металла звон ласкает слух,
или не клюнет жареный петух.
Пусть Родина летит в тартарары,
а счастливо живёт в мечтах поэта.
Пожары рукотворные в стране.
А рядом бесноватая стихия
Тулун накрыла вдруг (вопрос по чьей вине?)
Но, право, не о том пишу стихи я;
не лучше ль про свиданья при луне
в саду, где олеандры и левкои,
про поцелуи там и… всё такое…
блеск милых глаз и плеск морской волны,
и буйство красок, чувств, тепла и света.
Вы счастливы, когда вы влюблены,
поскольку все влюблённые поэты.
У сказки этой радостный конец –
с невестой вы идёте под венец….
букет из белых роз и…Мендельсон.
(а в памяти пылающий Донецк,
и боль, и быль похожая на сон),
вокруг друзья,
шампанское и торт…
(за спиной лежит аэропорт
в руинах,
храм с поваленным крестом
и рваный триколор над блокпостом.
…………………………………………………………..

Шутейное

Бродя с котомкою по миру
забрёл случайно на Стихи.ру,
в обитель Муз, Коней Крылатых
послушать голоса пернатых.
Здесь пианэры и юнаты
(тридцатых и сороковых),
бредущих с парами гнедых,
ещё способных дать под дых.
Немало гениев младых.
Здесь не потребуют с вас платы,
ни с нищих духом, ни с богатых,
будь хоть у вас ума палаты,
или же нету таковых.
Здесь рядом волки и ягнята.
и подраставшие орлята,
парящие особняком,
и неспособны к плагиату,
(я кое с кем из них знаком).
Здесь нереиды и дриады
есть кобры ласковые, гады,
укус которых ядовит
и тигры добрые на вид…
Как будто в Ноевом ковчеге
случайно оказался вдруг.
Не разберёшь, кто враг, кто друг.
Я млел, я растворялся в неге,
аж перехватывало дух
от сладких голосов и рыка
зверья, от пения сирен.
Стихов волшебная музы’ка
влекла и забирала в плен.
Сам я отнюдь не забияка,
не фармазон, не ретроград,
и без причин не лезу в драку,
дерусь, когда нельзя без драк,
когда за явную халтуру
её создатель ждёт наград.
Безвкусие, по крайней мере, —
это как пенье под «фанеру».
Здесь трубадуры и труверы
в себя влюблённые без меры,
поэты-барды, менестрели…
Я слушал сказочные трели,
как будто мне певец-собрат
вручил ключи от райских врат.
Но постепенно блажь слетела,
я был здесь инородным телом.
И ощущенье у меня,
что не того запряг коня,
что сел я не в свою телегу…
И кто же это надоумил
вот так без званий, без наград
с таким лицом в Калашный ряд…
как, если б я внезапно умер
так вдруг, а после похорон
своё такси месье Харон
взял не к тому направил брегу.
Благодарю, мои коллеги,
(с друзьями мне не повезло)
за щедрый дар — мгновенья счастья,
за демонические страсти,
и за душевное тепло,
за все те радости, печали
и свет, который излучали
сердца-радары между строк.
Хоть душу не насытишь впрок.
Скажу, что здесь был не напрасно
я видел на своём веку…
ещё скажу, что жизнь прекрасна,
chers messieurs, merci beaucoup.

10.04.2021г.

МОСКВА

«Москва, Москва!.. люблю тебя как сын,
Как русский, — сильно, пламенно и нежно!»
/М.Ю. Лермонтов/

В глухомани лесной, средь топей и болот,
где Господь наш медведей баюкал,
там острожек срубил русский князь Долгоруков.

Эта крепость в бору превратилась в оплот,
в цитадель для него и для внуков.

Золотая Москва, я тобою горжусь,
красотой, богатырскою силой.
Ты скрепила собой разобщённую Русь
от тебя началась и Россия.

Ты брала под крыло сыновей- дочерей.
И питались твоим, русским духом
угро-финн и калмык… люд различных кровей,
кому сеяли зло властелины степей:
Темучин,Тамерлан и Бату’ хан…

Тохтамыш и Гирей, швед и галл, гот и лях
приходили в Москву, не молиться —
вырвать сердце стремились, посеять там страх.
Налетали как хищные птицы.
Только гнить оставались в бескрайних полях.

Дети гор и лесов: и тунгус, и грузин
под твои становились знамёна
в грозный час. Ты стоишь «Третий Рим»
уж века Христом Богом храним.
Православия дух крепче стен Вавилона.

24.03.2021г.

Аз есмь…

Я- гений или что-нибудь на «гэ»,
ещё художник, блин, от слова «худо»,
хороший челаэк, хоть и зануда.
Я, это, как тот гвоздик в сапоге,
но поклянусь — не Каин, не Иуда.
К Пегасу я как к доброму слуге,
нас накрепко давно связали узы,
а коли призовут на службу Музы,
готов команду выполнить «к ноге»,
как верный пёс.
Что делать? c’est la vie.*
Я тотчас же за них в огонь и в воду,
готов идти вперёд, не зная броду,
служить Надежде, Вере и Любви,
горящим сердцем озаряя мрак,
и в чистых душах пробуждая грёзы.
Да, я не Сирано де Бержерак,
и не шлифую слово, как Спиноза,
чтобы в сердца впивалось как заноза,
довольно часто допускаю брак.
Не раз Фортуной бит был и калечен —
(жаль времени нельзя дать задний ход),
и так же как идальго Дон Кихот
машу перед «врагом» бумажным мечем,
где надо бы «штыками и картечью»,
или на крайний случай топором
(по- герценски) — за счастье человечье.
Да, вызвать бурю можно и пером.
Бывало иной раз и сила слов
сметала цитадели и системы.
О сколько пало пламенных голов
под лезвием папаши Гильотена.
Кто ж не мечтал о царстве без оков,
по щучьему веленью, как Емеля.
Ах, как же скучно жить без дураков,
хотя не лучше жить среди волков.
А что поделать весь наш мир таков.
Кому-то надо выше облаков,
кому-то вниз, кому-то вглубь веков
а кто-то так и вовсе не при деле…

А в парках зеленеют пихты, ели,
вращаются колёса, карусели…
И всё как прежде, как и век тому
нас вожаки обули и одели…
А воздух напоён весенним хмелем …
а это всё, что мы тут с Музой спели
Пегас сказал: «ни сердцу, ни уму».

*- такова жизнь (фр.)