Vadim Rosin

Поэзия и Проза

Category : Пейзажна​я Лирика

Рассвет

Побледнел Млечный путь, потускнели алмазы,
и слегка посинел чёрный бархатный плед.
Утро целит в меня фиолетовым глазом
подтверждая тот факт, что забрезжил рассвет.

Понимая уже, ночи песенка спета,
из рассветной тиши подал голос петух.
Встрепенулся Зефир, соскользнул с тонких веток,
за собой увлекая дремавших пичуг.

Наступающий день огорчил детским плачем.
Душу вынул уже этот крик за стеной.
Оказалось, истошные вопли – кошачьи.
Да, февраль на исходе, запахло весной.

19.02.2021г.

Use Facebook to Comment on this Post

Увижу ль вас…

Летит вперёд безжалостное время,
его не убедить помчаться вспять.
Увижу ли когда-нибудь опять
брега твои, мой край благословенный,
манящий синевой Эвксинский Понт.
Услышу ль на заре Зефира соло
и голос белоснежных арф Эола,
звучащий из божественных ротонд?
Пройду ли снова Царскою тропою
над безднами вдоль каменных громад,
вдыхая дивный тонкий аромат
клематиса, настурций и левкоев?
Смогу ли я с горы спуститься вниз
по тропочке в расплавленное лето,
или Гурзуф, Массандра, Симеиз
останутся лишь в голубых мечтах поэта?

Use Facebook to Comment on this Post

Крымская Осень

«Дни поздней осени бранят обыкновенно»
Но знаете ли, это как кому.
Я к Осени – коленопреклоненно,
в особенности к Осени в Крыму.
Апрель и май встречают нас ветрами,
которые порой январских злей,
в июле донимает суховей,
а осенью в лесу, как в божьем храме.
Под сенью малахитовых ветвей.
стряхнёшь с себя заботы, и усталость,
как старый клён — последний жёлтый лист,
спросишь у дятла: «Сколько мне осталось?»,
не у кукушки, ты же оптимист,
свободен, бодр и сентиментален…
но всякий раз у осени в плену,
душой стремишься в розовые дали,
и взором прорывая пелену,
благословляешь эту тишину,
любуясь уплывающим закатом;
не ждёшь от жизни никаких наград,
ты этой самой жизни просто рад.
Кукушка мне кукует невпопад,
а дятел отбивает мне стаккато.

10.12.2020г.

Use Facebook to Comment on this Post

Капризы Весны

Она пришла как будто насовсем
потом опять куда-то укатила.
На душу мне легла ночная тень.
Мороз бескомпромисный как Атилла,
прорвав заслон, ударил с новой силой
в весенний тот благословенный день.
Пожухла и скукожилась сирень.
Растерянность Природу охватила.

Застыл весь в ожиданьи мёртвый луг.
На сердце мгла с ногами взгромоздилась,
«душевный жар» само собой потух,
и кажется там жизнь остановилась.
Надеется теперь на Божью милость
Земля. Она ведь знает что по чём.
И сверху ей спасение явилось:
Бог Ра стрельнул в неё своим лучом,
и вмиг опять Природа пробудилась.

Я к полю приколочен как к кресту.
Теперь уже, Мадам, не до стихов мне.
Простите, что земную красоту
я предпочёл здесь красоте духовной.

Известно, по весне бунтует кровь.
Я удивлю Вас рифмы новизною
и пусть Вас эта самая Любовь
как и меня обходит стороною.
Ведь протв чуйств, как супротив рожна,
(надеюсь и советом угодил я).
Уж я то знаю, что она нужна
нам точно так же, как попу кадило.

01.03. 2018г.

Use Facebook to Comment on this Post

Запах Весны

Звенит капель – Весна не за горами.
Сороки на хвастах уже несут
благие вести с Юга Снежной Даме,
ласкающими тёплыми ветрами,
проснувшимся подснежником в лесу.

Очищенный от сажи небосвод
уже трещит весь под напором галок.
Синичек стайки водят хоровод,
а грудь вдыхает запах талых вод
и тонкий аромат лесных фиалок,
ей дела нет до птичьх перепалок.
Весна идёт, Весна идёт, Весна идёт!

26.02.2018г.

Use Facebook to Comment on this Post

«Мелколесье. Степь и дали.
Свет луны во все концы.
Вот опять вдруг зарыдали
Разливные бубенцы.»
/C.Есенин/

Ах, как же ты, Россия, хороша,
сверкнёшь дотоль невидимою гранью,
да так, что разрывается душа,
между Столицей, Крымом и Рязанью.

Вот край тот, где поэт родился, рос ,
и о котором петь не уставал он
под сенью белых царственных берёз,
укутанных прозрачным покрывалом.

Поодаль, спрятав Солнце, хвойный лес
стоит, как заколдованый, стеною.
Льёт эликсир свой с бархатных небес
Луна, повиснув прямо надо мною.

Живые голоса всё глуше, глуше.
Уснули по кустам тетерева
под звон цикад и кваканье лягушек.
Лишь где-то ухнет невпопад сова.

Как призраки стога залиты светом.
Старуха ива дремлет у пруда,
одна из тех, что помнила поэта
и видно не забудет никогда.

Услышав трубный глас болотной выпи
и самочки вальдшнепа брачный зов,
невольно вдруг душа захочет выпить
рязанской бражки из ржаных хлебов.

12.12.2017г.

Use Facebook to Comment on this Post

Крымская Осень

У Европы сносило крышу.
Вся Америка поплыла.
А в Крыму, нас Господь не слышит,
издевательская жара.

Цвет апрельский мороз угробил.
Показал свой норов и май,
превращая в пустыню Гоби
благодатный цветущий край.

Солнце жжёт, выжигает душу,
беспощадное, как в Аду.
Чу отчаянный вопль лягушек,
что не стало воды в пруду.

Где же ты, непогода и слякоть,
чтоб могла напоить голубей?
Глядя в небо хотелось плакать,
оно стало исчо голубей.

Где же та золотая пора,
что дарит озаренье поэтам?
За жарою — опять жара.
Вслед за летом пришло бабье лето.

А пернатым грезились лужи…
Но редело уже с каждым днём
золотисто зелёное кружево
виноградной лозы за окном.

Отгорев красным жарким пламенем,
Осень так и ушла без слёз
с моим грустным воспоминанием,
трон оставив Суровой Даме.
И узором в оконной раме
о себе заявил Дед Мороз.

10.11.2017г

Use Facebook to Comment on this Post

Доброе утро

Ночка даже не роптала,
получив расчёт.
Утро только-только встало,
тёплое ещё.
Дрожь по листьям пробежала.
Юркнули стрижи.
А кукушка приказала
долго-долго жить.
Тут же оживилась крона
супротив окна.
Свой вердикт вершит ворона
над остатком сна.
Громко каркнув напоследок,
распластав крыла,
упорхнула чёрной ледой,
в небо уплыла.
Окончательно расстроив
сон мой, вводит в грех –
так и хочется порою
мне спилить орех.
Отмывалось на Востоке
Небо светом Ра.
Буковки слагаясь в строки
просятся в тетрадь.
……………………………………
Ящик от эфирной гари
почернел как Бес,
пусть грызутся Божьи твари…
дайте занавес.

01.08.2017г.

Use Facebook to Comment on this Post

дыхание осени

осень не пришла, но на пороге.
давно ушли пророки в мир иной,
уснули и языческие боги,
но мысли остаются их со мной.
я не успел к последнему вагону
и мне уж моё лето не догнать,
как никогда и не носить корону.
я шёл по опустевшему перрону,
а небо проливало благодать
в зелёную ореховую крону,
ещё не претерпевшую урону.
творец водил своей волшебной кистью
по лабиринтам зелени густой,
окрашивал небесной охрой листья,
и свет как будто дождик золотой,
искрил и щедро посыпал лещину
моей несостоявшейся мечтой.
я ощущал, как осень дышит в спину…
а там не за горами и зима,
а с ней придёт и скука, и рутина…
а дальше … только сумерки и…тьма.

декабрь 2015 г.

Use Facebook to Comment on this Post

этюд
Природа всеми красками играла,
словно ланиты дамочки больной
из старого французского романа; *
и так же к ночи будто умирала,
а по утрам сверкала новизной
под лёгким пледом белого тумана…
………………………….
А на закате лето догорало,
и осень заработала метлой.
То сыпала янтарь, то подметала.
Не требовала платы за труды.
В сор превращала ценные металлы.
Раскрашивала синие пруды
Так мастера раскрашивают блюда,
докладывая золота в лазурь.
Следы диктата осени повсюду
Тут было всё: величие и дурь.
И к смеси янтаря и изумрудов
примешивался яд житейских бурь.
Но вдоволь посмеявшись и поплакав,
маэстро листопад ушёл в аутсайд,
оставив вереницы нотных знаков
на синем шёлке в виде птичьих стай.
Их крики прорезали воздух чистый
и таяли в прохладной вышине.
А по утрам уж иней серебристый
напоминал о матушке-зиме.
Волнуясь, вороньё сбивалось в стаи
и оглашало криками Село.
День, побеждённый сумерками, таял,
и вот уж закрутило, замело…
и дни в Селе тоскливые настали…

311.2015г.

*- Мадам Бовари. Гюстав Флобер

Use Facebook to Comment on this Post