Стихи как сладкое вино, как наркотический туман. Уже всё сказано давно, однако же неймётся нам. И ясно всё до запятой, едва же получив патент, пиит изводит кислотой из пальца высосанных тем. Один — ручонки к закромам Олимпа, весь на кураже, в надежде замутить роман, прёт к Музам прямо в неглиже. Другой, запал чтоб не погас,…