Рубрика: Раннее

В который раз в наплыве чувств крылатых гляжу я на бескрайнюю лазурь, плывущие по ней как клочья ваты — безмолвные следы минувших бурь. Миллионы лет к ней устремляли око и поверяли тайные мечты художники, поэты и пророки, молились лику вечной красоты. Теперь, когда проиграны все фуги, и разделились в хоре голоса, я, как и прежде,…