В который раз в наплыве чувств крылатых
гляжу я на бескрайнюю лазурь,
плывущие по ней как клочья ваты –
безмолвные следы минувших бурь.
Миллионы лет к ней устремляли око
и поверяли тайные мечты
художники, поэты и пророки,
молились лику вечной красоты.
Теперь, когда проиграны все фуги,
и разделились в хоре голоса,
я, как и прежде, отдаю свой вьюге.
Я оглашаю воплем небеса,
пытаюсь отыскать в бездонной сини
источник грусти в песне журавлей.
Я далеко не лучший сын России,
но не лечу туда, где потеплей.
Я даже свыкся со своею болью,
аки «суровый гений» с глухотой.
Душа моя, источенная молью,
по-прежнему живет Ее мечтой.
Страна жива. Я в смерть ее не верю.
Придет Судья и скажет кто был прав.
Но кто же возместит Ее потери,
вернет былую музыку дубрав,
стачает перерезанные вены
предательским разбойничьим «пером»,
очистит и от накипи, и пены ?
Скорее бы, скорей уж грянул гром!
1993г