Рубрика: Пейзажна​я Лирика

Весна взяла высокий старт. Свод бело-голубого ситца заполнили грачи, синицы, сорокой овладел азарт – стрекочет стерва веселится, и пряной жимолостью март уже прохожим дышит в лица. Ворона утверждает: «Каррр!» — Зима теперь не возвратиться». На ветках набухают почки, и ветер пишет акварель – гоняет белые листочки… Не за горами уж апрель. Берёзы распустили косы, в…

сонет Ах, Осень! о, какое ж это диво! Особенно период золотой — я бы сравнила с женщиной-мечтой, или с гнедой кобылкой пышногривой. Когда ж пора приходит листопада, мы тут уже не можем без соплей, как небо в Октябре без журавлей. Нам Осень графоманам, как награда. Кричим вдогонку: «до свиданья, птицы, до марта, гуси-утки, будем ждать!»…

Сижу у моря жду погоды, здесь у потухшего костра. Печаль на сердце тяжким грузом: теперь с кем водит хороводы моя духовная сестра и добродетельная муза. А с неба падают дублоны на свежепостланный асфальт. Рвёт душу ре-минором альт как будто бы зовёт Харона. «Повремени! — прошу я робко, — повремени, мой господин, я у тебя ведь…