Рубрика: Стихи Анны Пановой-Камышевой

«Поэзия – печальная овца» (с).* Иначе же — телица на закланье. Поэт свой крест несёт не призванью, а лишь по воле Господа-Творца. Случайно я узнал, в чём здесь секрет, крылатый ангел нашептал мне в уши: Бог дал поэтам разум, интеллект, влил свет в их романтические души. Дал честь и совесть, толику стыда (кой где это…

Сейчас страницу я переверну, чтоб вспомнить как меня лишала сна Ты, как мы с тобой глядели на Луну, и млели от бетховенской сонаты. Когда я открывала инструмент, казалось, Ты пришла с другой планеты. И руки, каблуки и кастаньеты. сливались с танцем огненной Кармен. Бах уносил в космическую высь, и Цезарь Франк звучал в душе хоралом…

У Лермонтова был характер вздорный. Он был, как его Демон, непокорный. Его кумир конечно был попроще, бывало матерился как извозчик — пороков Сан Сергеича не счесть. Но вот для них всего важнее слово «честь». Но что теперь случилось, Боже правый, что происходит в наших головах? Живём теперь как будто бы впопыхах. Другие времена, другие нравы….