Автор: rosin

Наш край не балует дождями, весь горизонт постыдно наг. В мечтах, как нищий о штанах, я вижу парки с лебедями. Я грежу музыкою ливней в своем запущенном саду, как обыватель грезит «гривней» в постперестроечном году. Кому мерещится жратва, кому – «трезуб», кому – «двуглавый», и всходит сорная трава на пепелище сверхдержавы. К помойке тащится Тоска…

Снова небо в тучах серых. Непогоды надоели. Сиротливо мокнут в скверах обезглавленные ели. Пересыщенные пасти изрыгают тонны влаги. Буйный ветер рвет на части государственные флаги. В дымном баре водку глушит меркантильный люд бесстыжий. И «искусство» плещет в уши из колонок грязной жижей. Рябь в глазах от безделушек, рынок стал теперь привычный. Обездоленных старушек валит наземь…

«Друзья народа» всех мастей нам забивают баки. Собаки в поисках костей, и люди как собаки, как оголтелые рои зарятся на помойку. Спасибо мудрый Михаил придумал перестройку. В карманах наших ни шиша, в правительстве бараны, «Долой Мальчиша — Плохиша!»- бушуют ветераны, — «Ты Борька тоже уходи— продал страну буржуям». Но кто их слушает, поди, уж точно…