Степь туманами заволокло. Осень, словно капризная женщина, то вдруг бисером мечет в стекло, то швыряется чёрным жемчугом, сок черёмухи пригубив, засверкает очами шалыми на рубиновых гроздьях рябин, над святынями обветшалыми – уходящей во тьму старины, исчезающим «русским духом», обостряющим чувство вины… Поклониться бы в ноги старухам, что с незыблемой верой в сердцах, в храм идут…