Степь туманами заволокло.
Осень, словно капризная женщина,
то вдруг бисером мечет в стекло,
то швыряется чёрным жемчугом,
сок черёмухи пригубив,
засверкает очами шалыми
на рубиновых гроздьях рябин,
над святынями обветшалыми —
уходящей во тьму старины,
исчезающим «русским духом»,
обостряющим чувство вины…
Поклониться бы в ноги старухам,
что с незыблемой верой в сердцах,
в храм идут за святою водицей,
и несут на костлявых плечах
тот огонь очагов и традиций.
Моя старая добрая Русь,
с молоком я впитал твой запах.
Мне по сердцу и стужа, и слякоть
и твои бесшабашность и грусть.
Всё ты можешь: понять и простить,
и готова на жертвы Христовы,
но не можешь себя защитить
от своих же сынов непутёвых.
Белый призрак редел, оседал
растворяясь. Очистились дали.
Видно Бог нас такими создал,
чтобы мы друг от друга страдали.
8 сентября 2011 г.
.