Vadim Rosin

Поэзия и Проза

Category : Cатира Юмор Иронически​е стихи

Мой Пегас здоров и рвётся в бой.
Правда. я по-прежнему больна,
безнадёжно, только не тобой,
уж не обольщайся, старина.

Было дело, я моталась в Гагры,
и мне вслед глядели мужики,
а теперь замучили подагры,
никуда теперча без клюки.

Помнится, сгорала я до тла,
как моя несчастная халупа.
Нет надёжней транспорта чем ступа,
если есть к тому же и метла.

С ними я могла б и до Парижу,
мой стервец не ходит под седлом.
Был бы он покладистым ослом,
я не заработала бы грыжу.

В юности я чтила Апулея,
и была с мужчинами строга,
и о чём я чуточку жалею…
А кому теперь нужна карга?

«Фиг вам» превратилось вдруг в «фиг мне».
Вслед мне не глядят уж мужики.
И пока я в прежней парадигме,
не один не предложил руки.

Тут куда ни плюнь – всё интроверты,
каждый лишь собою увлечён
Разве что сосед Кощей Бессмертный.
Он не раз мне подставлял плечо.

Но однажды вздрогнула тетива,
и вонзилась в грудь мою стрела.
Есть ли для Овна альтернатива,
ежели не выйти за Козла?

16.08.2022г.

Use Facebook to Comment on this Post

сонет-шутка

Девушка гуляла в райском garden*,
чистая, как только что из бани,
и случилось встретилась там с гадом.
Подлый змей вдруг стал её табанить.

Силой молодуху взять не смея,
действовать злодей решил измором,
и девица уступила змею –
откусив от яблока раздора.

Будь она хоть чуть к себе построже,
не случилось бы того обмана.
Ну а где же был в то время Боже,
не узрел что ль змея дон Жуана?

Да, везде у нас одно и тоже,
начиная с первого романа.

— сад (англ. , читается как гадн)

Use Facebook to Comment on this Post

Когда-то ты был «мой», а я «твоя»,
ты мне дарил платки, букеты флоксов,
теперь уже не даришь, мы — «семья».
Вся наша жизнь – лишь цепь из парадоксов.
В народе говорят, что муж – стена.
Я от «стены» вставала спозаранку,
Мне освещала путь к коровнику Луна,
а вечером ждала нас перебранка
с «главой семьи», который с корешами
спешил с утра «поправиться пивком»
в кафе «Под голубыми парусами»,
потом в «Туристе» по «чуть-чуть», а вечерком
«спешил» домой на всех парах ползком
к «единственной», как воин за наградой —
святое дело… на кровать, а я
к вечерней дойке слушать серенады
бурёнок, а не мужа-соловья.

И кто мне скажет, где моя семья?

24.12. 2021г.

Use Facebook to Comment on this Post

Бродя с котомкою по миру
забрёл случайно на Стихи.ру,
в обитель Муз, Коней Крылатых
послушать голоса пернатых.
Здесь пианэры и юнаты
(тридцатых и сороковых),
бредущих с парами гнедых,
ещё способных дать под дых.
Немало гениев младых.
Здесь не потребуют с вас платы,
ни с нищих духом, ни с богатых,
будь хоть у вас ума палаты,
или же нету таковых.
Здесь рядом волки и ягнята.
и подраставшие орлята,
парящие особняком,
и неспособны к плагиату,
(я кое с кем из них знаком).
Здесь нереиды и дриады
есть кобры ласковые, гады,
укус которых ядовит
и тигры добрые на вид…
Как будто в Ноевом ковчеге
случайно оказался вдруг.
Не разберёшь, кто враг, кто друг.
Я млел, я растворялся в неге,
аж перехватывало дух
от сладких голосов и рыка
зверья, от пения сирен.
Стихов волшебная музы’ка
влекла и забирала в плен.
Сам я отнюдь не забияка,
не фармазон, не ретроград,
и без причин не лезу в драку,
дерусь, когда нельзя без драк,
когда за явную халтуру
её создатель ждёт наград.
Безвкусие, по крайней мере, —
это как пенье под «фанеру».
Здесь трубадуры и труверы
в себя влюблённые без меры,
поэты-барды, менестрели…
Я слушал сказочные трели,
как будто мне певец-собрат
вручил ключи от райских врат.
Но постепенно блажь слетела,
я был здесь инородным телом.
И ощущенье у меня,
что не того запряг коня,
что сел я не в свою телегу…
И кто же это надоумил
вот так без званий, без наград
с таким лицом в Калашный ряд…
как, если б я внезапно умер
так вдруг, а после похорон
своё такси месье Харон
взял не к тому направил брегу.
Благодарю, мои коллеги,
(с друзьями мне не повезло)
за щедрый дар — мгновенья счастья,
за демонические страсти,
и за душевное тепло,
за все те радости, печали
и свет, который излучали
сердца-радары между строк.
Хоть душу не насытишь впрок.
Скажу, что здесь был не напрасно
я видел на своём веку…
ещё скажу, что жизнь прекрасна,
chers messieurs, merci beaucoup.

10.04.2021г.

Use Facebook to Comment on this Post

«…отсутствие вкуса и есть тот таинственный грех, о котором говорится в Писании, — величайший, единственный, незамолимый грех». /Анатоль Франс/

Бродя по строкам здесь как пилигрим
пытаюсь вникнуть в суть чужих историй,
подумал про себя «momento mori»*
и помни почему пал «Вечный Рим».

О, сколько слов написано пустых
о сонмах чувств святых, про «шуры-муры».
Мне очень жаль, что целый пласт культуры
вдруг выпал, разом рухнул с высоты.

Видно Господь наш отпустил спираль,
и тут за дело вмиг взялись витии
и все за ними ринулись в Сераль…
смешались языки и нравы, стили.

И у штурвала встал опять примат,
с успехом подавив своей харизмой
гармонию, поставил цель сломать
«стереотип» под флагом атавизма.

Поникли и прагматик, и трувер,
на Нью-Содом с Гоморрой глядя с грустью,
как гопота одерживает верх
и подавляет вкус своим безвкусием.

*- помни о смерти
10.03.2021

Use Facebook to Comment on this Post

Будьте, девки, строгие,
опасайтесь блогеров.
Ён исчо хужей чем тать,
мягко стелет – жёстко спать.
Он садитца в «Ягуар»,
достаёть крутой «айфон»
ну ни дать ни взять гусар,
а на деле же альфонс.
Про любов несёть пургу,
втихаря ж сымаить срам
и кладёть в свой инстаграм,
чтоб потом сосать деньгу.
Закрутила девка ро’ман,
не желашь то и врагу,
всё повынесла из дома,
откупитца не могу.
Чать уж баба, не девчонка.
Ён жа чисто бес, маньяк,
не уймёшь тут самогонкой,
уважаить лишь коньяк.
Развела вон шуры-муры…
Ой, каки ж мы бабы дурры,
чуть лишь что – хвостом вилять…
а шайтанов тех стрелять.
Ну и мы не лыком шиты
поумерить аппетиты
и ему пришлось….Тайком
подмешала клофелина…
знай же наших, кобелина,
и похитила «айфон».

02.03.2021

Use Facebook to Comment on this Post

Есть сказ про волка и козлят
Так вот поэт такой же хищник.
Он для себя лишь славы ищет.
Не прав я – пусть меня казнят.

«Я царь, предтеча и пророк,
здесь пред тобою весь, смотри мол,
как я страдаю за народ…»
радея о себе любимом.

Смотрите, мол, как я хорош,
такой весь белый и пушистый..
Увы, слова его — всё ложь,
и нет лукавей, эгоистей,

чем сей отпетый лицедей.
Снаружи – мёд, внутри же — щавель.
Вам вынет сердце из грудей,
и ждёт чтоб вы им восхищались.

Он – Википедия грехов,
не я сказал – поэт Ширяев,
правдивей нет кроме стихов
на свете… я лишь повторяю.

Use Facebook to Comment on this Post

Лондон, Базель, Прага, Ницца.
Кто вип-классом, а кто чарт,
возвращаются в столицу
татупеды (звери, птицы)
от своих любимых чад.
Отдых – это же святое.
Делу — год, потехе – час.
Ну а сколько это стоит,
сокрушаться уж не стоит,
ведь живём один лишь раз.

Раньше – Сочи, ну Мин Воды,
Ялта – поддержать престиж,
все мы родом из народу,
а теперь Милан, Париж…
дальше от родного дома:
Пафос, Троя, Карфаген,
Портофино и Ментона..,
наш тут стал — абориген.

Им живётся здесь не хило,
в банке счёт, у моря вилла.
Пей «мартини» и «клико»
Здесь вам дышится легко.
Ну в этой Азиопе
то пожары, то потопы.
Но стоит она века,
и проста, и непонятна,
величава, широка.
Дым Отечества так сладок,
но там вечный беспорядок.
Твёрдая нужна рука.
………………………………..
Возвращаются здоровы
в Рашу – дойную корову,
несудимые пока.
И любить её готовы,
правда лишь издалека.

24.08.2019г.

— Пафос – курорт на Кипре
— Троя – развалины которой находятся на территории современной Турции, вблизи Измира, рядом с городом Чанаккале.
— Портофино (Италии)
— Ментона – (Франция)
— Карфаген – условное название Бизерты курорта на берегу Туниса.

Use Facebook to Comment on this Post

Мой друг, у Вас прекрасные манэры.
Я помню нашей встречи каждый миг.
Как Вы предупредительны сверх меры…
когда горшок делили на двоих.

Для нас он с Вами был как символ веры,
в который мы мочились перед сном.
Когда ж мы с Вами стали пионэры.
мы тот горшок снесли в металлолом.

Любовь нас захлестнула как цунами.
Любили ль Вы, любила ли я Вас,
когда мы тот горшок разбили с Вами?
Потом уже делили унитаз.

Ничто не вечно под Луной на свете.
И Вы с другой и я теперь с другим,
а в том саду гуляют наши дети
и делятся там самым дорогим.

У Вадика прекрасные манэры.
Зато моя Наталка сущий ёж.
Но вот горшок у них из полимера,
захочется разбить – не разобьёшь.

25.12.2018г

Use Facebook to Comment on this Post

Когда у рифмоплёта тямы нет,
любую клячу он в возок впрягает.
Не пой с чужого голоса, поэт,
иначе превратишься в попугая.

Не говори потом: «попутал бес..,
тебе служи’ла Муза, но’ другая…».
Поэты ить посланники Небес,
их связывает с Небом нить тугая.

Когда в душе трещали соловьи,
тащила за собой любви стихия,
я тоже сочинял стихи… плохие,
но, слава Тебе Господи, свои.

05.08.2018г.

Use Facebook to Comment on this Post