Vadim Rosin

«Тише-тише, господа,
гомподин Искариотов,
патриот из патриотов
приближается сюда.»
/ Пьер Жан Беранже/

Магистр обчественных наук,
шибко не любит беспорядков.
Она как клещ или паук
вцепится может мёртвой хваткой.

Её обитель – град Петра,
ну а богиня Немезида
её духовная сестра,
ибо карать – её планида.

Она как эллин Эфиальт,
легко предаст сестру и брата,
уложит их под модератор,
поможет закатать в асфальт.

Накиньте на уста печать,
улышав рядом звон подковы.
Её призвание – стучать.
Поберегись С.В.Чуйкову.

23.03.2023

Use Facebook to Comment on this Post

Я не люблю Весну — туманы, грязь и лужи,
ни Лето – комары и адский зной,
ни Осень — смесь из гнили, ещё хуже,
всё тот же дождь, то гололёд Зимой.

Не нравятся мне ни Весна, ни Лето,
тем более — ни Осень, ни Зима.
Пожалуй, лучше нету Того Свету,
где никакой погоды, только Тьма.

Не достают ни мухи, ни цикады,
не гложет ностальгия, ни тоска.
Но только мне как раз туда не надо,
друг мой, во всяком случае, пока.

06.03.2023г

Use Facebook to Comment on this Post

Гуляя как-то в рощах Эпикура,
увидела как стая воронья
клюёт одну. Она была как я
такая ж романтическая дура.

По сути своей «белая ворона»
с душой такой, без кожи, что подстать
той беззащитной ящерки зелёной,
но рождена не ползать а летать.

Меня гнобили все ещё с детсада.
На стенках малевали мой портрет.
Бывало так, что я была не рада
тому, что родилась на белый свет.

Им в радость надо мной поиздеваться.
Случалось, байкотировал весь класс.
То школьное, как говорится, братство,
похоже было вовсе не про нас.

Имея дело часто с дураками,
таскающими воду в решете,
я стала заниматься каратэ,
ибо Добро должно быть с кулаками.

С тех пор прошло уже немало лет.
У школьных чертенят растут уж внуки,
я им передаю азы науки.
Что делать, на семь бед – один ответ.

20.02.2023г.

Use Facebook to Comment on this Post

Мой Пегас здоров и рвётся в бой.
Правда. я по-прежнему больна,
безнадёжно, только не тобой,
уж не обольщайся, старина.

Было дело, я моталась в Гагры,
и мне вслед глядели мужики,
а теперь замучили подагры,
никуда теперча без клюки.

Помнится, сгорала я до тла,
как моя несчастная халупа.
Нет надёжней транспорта чем ступа,
если есть к тому же и метла.

С ними я могла б и до Парижу,
мой стервец не ходит под седлом.
Был бы он покладистым ослом,
я не заработала бы грыжу.

В юности я чтила Апулея,
и была с мужчинами строга,
и о чём я чуточку жалею…
А кому теперь нужна карга?

«Фиг вам» превратилось вдруг в «фиг мне».
Вслед мне не глядят уж мужики.
И пока я в прежней парадигме,
не один не предложил руки.

Тут куда ни плюнь – всё интроверты,
каждый лишь собою увлечён
Разве что сосед Кощей Бессмертный.
Он не раз мне подставлял плечо.

Но однажды вздрогнула тетива,
и вонзилась в грудь мою стрела.
Есть ли для Овна альтернатива,
ежели не выйти за Козла?

16.08.2022г.

Use Facebook to Comment on this Post

сонет-шутка

Девушка гуляла в райском garden*,
чистая, как только что из бани,
и случилось встретилась там с гадом.
Подлый змей вдруг стал её табанить.

Силой молодуху взять не смея,
действовать злодей решил измором,
и девица уступила змею –
откусив от яблока раздора.

Будь она хоть чуть к себе построже,
не случилось бы того обмана.
Ну а где же был в то время Боже,
не узрел что ль змея дон Жуана?

Да, везде у нас одно и тоже,
начиная с первого романа.

— сад (англ. , читается как гадн)

Use Facebook to Comment on this Post

Когда-то ты был «мой», а я «твоя»,
ты мне дарил платки, букеты флоксов,
теперь уже не даришь, мы — «семья».
Вся наша жизнь – лишь цепь из парадоксов.
В народе говорят, что муж – стена.
Я от «стены» вставала спозаранку,
Мне освещала путь к коровнику Луна,
а вечером ждала нас перебранка
с «главой семьи», который с корешами
спешил с утра «поправиться пивком»
в кафе «Под голубыми парусами»,
потом в «Туристе» по «чуть-чуть», а вечерком
«спешил» домой на всех парах ползком
к «единственной», как воин за наградой —
святое дело… на кровать, а я
к вечерней дойке слушать серенады
бурёнок, а не мужа-соловья.

И кто мне скажет, где моя семья?

24.12. 2021г.

Use Facebook to Comment on this Post

Бродя с котомкою по миру
забрёл случайно на Стихи.ру,
в обитель Муз, Коней Крылатых
послушать голоса пернатых.
Здесь пианэры и юнаты
(тридцатых и сороковых),
бредущих с парами гнедых,
ещё способных дать под дых.
Немало гениев младых.
Здесь не потребуют с вас платы,
ни с нищих духом, ни с богатых,
будь хоть у вас ума палаты,
или же нету таковых.
Здесь рядом волки и ягнята.
и подраставшие орлята,
парящие особняком,
и неспособны к плагиату,
(я кое с кем из них знаком).
Здесь нереиды и дриады
есть кобры ласковые, гады,
укус которых ядовит
и тигры добрые на вид…
Как будто в Ноевом ковчеге
случайно оказался вдруг.
Не разберёшь, кто враг, кто друг.
Я млел, я растворялся в неге,
аж перехватывало дух
от сладких голосов и рыка
зверья, от пения сирен.
Стихов волшебная музы’ка
влекла и забирала в плен.
Сам я отнюдь не забияка,
не фармазон, не ретроград,
и без причин не лезу в драку,
дерусь, когда нельзя без драк,
когда за явную халтуру
её создатель ждёт наград.
Безвкусие, по крайней мере, —
это как пенье под «фанеру».
Здесь трубадуры и труверы
в себя влюблённые без меры,
поэты-барды, менестрели…
Я слушал сказочные трели,
как будто мне певец-собрат
вручил ключи от райских врат.
Но постепенно блажь слетела,
я был здесь инородным телом.
И ощущенье у меня,
что не того запряг коня,
что сел я не в свою телегу…
И кто же это надоумил
вот так без званий, без наград
с таким лицом в Калашный ряд…
как, если б я внезапно умер
так вдруг, а после похорон
своё такси месье Харон
взял не к тому направил брегу.
Благодарю, мои коллеги,
(с друзьями мне не повезло)
за щедрый дар — мгновенья счастья,
за демонические страсти,
и за душевное тепло,
за все те радости, печали
и свет, который излучали
сердца-радары между строк.
Хоть душу не насытишь впрок.
Скажу, что здесь был не напрасно
я видел на своём веку…
ещё скажу, что жизнь прекрасна,
chers messieurs, merci beaucoup.

10.04.2021г.

Use Facebook to Comment on this Post

«…отсутствие вкуса и есть тот таинственный грех, о котором говорится в Писании, — величайший, единственный, незамолимый грех». /Анатоль Франс/

Бродя по строкам здесь как пилигрим
пытаюсь вникнуть в суть чужих историй,
подумал про себя «momento mori»*
и помни почему пал «Вечный Рим».

О, сколько слов написано пустых
о сонмах чувств святых, про «шуры-муры».
Мне очень жаль, что целый пласт культуры
вдруг выпал, разом рухнул с высоты.

Видно Господь наш отпустил спираль,
и тут за дело вмиг взялись витии
и все за ними ринулись в Сераль…
смешались языки и нравы, стили.

И у штурвала встал опять примат,
с успехом подавив своей харизмой
гармонию, поставил цель сломать
«стереотип» под флагом атавизма.

Поникли и прагматик, и трувер,
на Нью-Содом с Гоморрой глядя с грустью,
как гопота одерживает верх
и подавляет вкус своим безвкусием.

*- помни о смерти
10.03.2021

Use Facebook to Comment on this Post

Будьте, девки, строгие,
опасайтесь блогеров.
Ён исчо хужей чем тать,
мягко стелет – жёстко спать.
Он садитца в «Ягуар»,
достаёть крутой «айфон»
ну ни дать ни взять гусар,
а на деле же альфонс.
Про любов несёть пургу,
втихаря ж сымаить срам
и кладёть в свой инстаграм,
чтоб потом сосать деньгу.
Закрутила девка ро’ман,
не желашь то и врагу,
всё повынесла из дома,
откупитца не могу.
Чать уж баба, не девчонка.
Ён жа чисто бес, маньяк,
не уймёшь тут самогонкой,
уважаить лишь коньяк.
Развела вон шуры-муры…
Ой, каки ж мы бабы дурры,
чуть лишь что – хвостом вилять…
а шайтанов тех стрелять.
Ну и мы не лыком шиты
поумерить аппетиты
и ему пришлось….Тайком
подмешала клофелина…
знай же наших, кобелина,
и похитила «айфон».

02.03.2021

Use Facebook to Comment on this Post