настоящим выражаю своё восхищение авторам стихов об осени,
опубликованных на сайте стихи.ру
Одни пишут скупыми мазками –
передают ощущение момента,
другие — будто рубят гранитный камень
будущего монумента.
Но какая палитра! Из гнили и прели,
нажатием клавиши, карандаша,
рождаются пастели и акварели,
и за каждой – душа.
Одна – чистейший родник,
в другую – как дёгтя накапали,
но важно ведь то, что нас всех разнит,
не бывает душ одинаковых.
Сбивается ритм и хромает стих,
но сколько живых пейзажей,
За то, что всех правил ещё не постиг,
не надо его сажей…
=====
Живность летучая скрылась за тучами,
бродячая — людей сторониться.
Золото куполов – напоминанье об осени…
Следующая страница:
Небеса цвета сгоревшей просини
в грязно-серых заплатках,
хоть к декабрю, наконец, запоносили…
В голых лесопосадках
гроздей рябин —
рубин.
Шустрые свиристели
на запах слетели,
наклюкавшись ягод, валятся с веток,
впадают в сон,
было жаркое-жаркое бабье лето.
С берёзки хилой,
слетает уныло
последний лист —
птичкам «на закусон».
Ещё страничка:
порхая звенит синичка,
с осенью в унисон…
Печалятся Чайковский и Мендельсон,
но в этой печали их скрытая сила.
А рядом и «… тоска и смерть вокруг,
сырым туманом землю застелило»*
Так хочется спросить у Гейне: «друг,
зачем тебя по Северам носило?»
давай-ка ты с пернатыми на Юг,
туда, где бы совсем не моросило,
пока Она тебя не подкосила…
У нас в России также как в Германии,
по осени слезятся облака,
но в этом есть своё очарование,
и нам, ведь так, для куражу тоска.
И что с того, коли плохая сводка,
у нас в натуре: и хандра, и сплин,
и если уж достала нас чахотка,
то мы куда-нибудь на Сахалин…
Что делать, ты рождён с душой поэта
и добродетель путаешь со злом.
И уж конечно встретишь конец света
как Новый год – за праздничным столом.
13- 14 декабря 2012г.
* — стихотворение Г.Гейне «Осень»:
«Влачусь по свету желчно и уныло….»