Нет, наш народ непобедим
Пока жива планета.
В купе я ехал, не один –
Со мною томик Фета,
Сосед литературовед
И … золотое лето.
Хоть отделённое стеклом,
Оно мир полнило теплом,
Своим «весёлым светом»
(как рассказал нам наш поэт)
И посылало всем привет
От Солнца и от Фета.
Литературовед, приняв за блажь
Восторг, сказал мне сухо:
«Помилуй бог! Какой он наш? –
Он сын немецкой шлюхи.»
Мол, на словах то он речист,
А вот в делах не очень чист.
Невесту свою предал,
И ту, которую любил,
Оставил, тем и погубил.
Богатство — его кредо.
И он ища, где его взять.
Поймал-таки Жар — Птицу –
Старушку-молодицу.
Стал — барин, Боткиновский зять.
Так желчью поливал сосед,
Плевал на Фета словом,
Как тот — на университет.
А я сказал: «Но он то Фет,
А Вы, простите, кто Вы?»
январь 2010