* * *

Бьётся в берег скалистый
крутая волна,
вековечный
бессмысленный
спор верша.
Из редеющих туч
выходила Луна,
как принцесса среди оборвышей.

Митридат, Фиолент…
Из георгиевских лент
свито наше единое целое.
Но настал тот момент
перемен и… измен,
и гляжу вот сквозь прорезь прицела я,
жду приказа:
«огня».
Брат мой
целит в меня.
Кто промедлит, — само собой, спалится.
Много лет
до сих пор
мы ведём с братом спор,
тешим душу покойного Даллеса.

12.04.2014г