Ну и чего ты добился? Трудился как раб на галере.
Сердце терзал, выгорая как печь изнутри…
Язва, чахотка, теперь вот ещё и холера.
Ты молодой человек, а по виду как будто старик.
Моцарт ушёл в тридцать семь, а тебе как ни как тридцать восемь.
Только не слишком ли слабо стучать стал в груди метроном?
Может быть это, Франтишек, твоя уж последняя осень.
Как бы хотелось успеть, хоть на миг возвратиться в свой дом..
Только вот Polska всё дальше, а бездна всё ближе, всё ближе
Облаком вдруг набежит и ложится на клавиши чёрная тень.
Может быть завтра напишут газеты: «Сегодня в Париже
нам приказал долго жить музыкант, композитор Шопен»
Лёгких дорог никогда не бывает к той, подлинной Славе.
Отдал ты щедрую дань непокорной капризной Судьбе,
прах свой оставив Парижу, а сердце – любимой Варшаве.
Ну а Душа, разумеется, — Богу и мне, и… Тебе…..
05.10.2015г.