Наш край не балует дождями, весь горизонт постыдно наг. В мечтах, как нищий о штанах, я вижу парки с лебедями. Я грежу музыкою ливней в своем запущенном саду, как обыватель грезит «гривней» в постперестроечном году. Кому мерещится жратва, кому – «трезуб», кому – «двуглавый», и всходит сорная трава на пепелище сверхдержавы. К помойке тащится Тоска…