Сонет типа
Ваши стихи, madam, бесценный клад,
помимо звёзд, цикад и всякой хрени,
в них жар коррид, французский аромат
клемата с русским запахом сирени.
Они – моё лекарство от мигрени.
Услышав сквозь берёз зелёный дым
любимое тобой «Tombe la neige»,
и сам словно жеребчик на манеже,
почувствовал себя вдруг молодым,
И зацвели опять в душе сады,
и в пелене «лебяжьего тумана»
просвет – жемчужный голос Далиды.
Он был для нас как доза наркоману…
Куды всё подевалося, куды?!
Стихи как сладкое вино,
как наркотический туман.
Уже всё сказано давно,
однако же неймётся нам.
И ясно всё до запятой,
едва же получив патент,
пиит изводит кислотой
из пальца высосанных тем.
Один — ручонки к закромам
Олимпа, весь на кураже,
в надежде замутить роман,
прёт к Музам прямо в неглиже.
Другой, запал чтоб не погас,
крадётся к стойлу словно тать:
давай, мол, старина Пегас…
а тот, подлец, — ни сесть, ни встать.
Я «слаб умом и телом чахл»,
с одной извилиной в мозгу,
но с божьей искоркой в очах
ужо, надеюсь, запрягу.
Я хоть снаружи неказист,
и извнутри совсем простой,
душою же, как айсберг чист,
в ней поселился Дух Святой,
и творческий огонь зажёг
освобождённый Прометей.
Нет, я не ангел, спаси Бог,
я — жертва пагубных страстей,
подобно тем любимцам Муз,
кто словом души лечат,
взваливший непосильный груз
на худенькие плечи.
Из тех избранников Судьбы,
Киприды и Амура,
из тех, кто разбивает лбы
de facto и de jure.
Кириллу Ривелю
барду, поэту и замечательному человеку
Стихи – лекарство от тоски,
как избавленье от печали,
когда та давит на виски,
да так, что сердце рвёт в куски,
есть гавань, чтоб туда причалить.
Тот край зовётся Царством Муз.
Лишь сделав первые шаги я,
узнал – о чём сказать боюсь,
пусть скажут за меня другие
о той, чьё имя ностальгия.
Мы с ней встречались визави.
Злодейка на душу косилась,
ласкалась и туда просилась.
Когда в ней жили соловьи,
там песни о любви звучали…
Мы с ней о прошлом помолчали.
И время хлынуло в меня
потоком яркого огня
степей горящих, ржаньем, стоном
людским и колокольным звоном,
очей сияньем, блеском стали
степных и ледяных баталий
неувядаемых картин,
кои забудет лишь кретин.
Короны мощь и зов Свободы
под флагом мира и труда
перемоловших тьму народу.
Те Богом проклятые годы
вряд ли забудутся когда.
…………………………………………………
Пускай горит твоя Звезда,
и не слабеют дружбы узы
и пусть не покидают Музы,
твою обитель никогда.
28.10. 2018г.
Tags : грусть, корона, лекарсство, ностальгия, печаль, свобода, стихи, тоска, царство муз
Когда у рифмоплёта тямы нет,
любую клячу он в возок впрягает.
Не пой с чужого голоса, поэт,
иначе превратишься в попугая.
Не говори потом: «попутал бес..,
тебе служи’ла Муза, но’ другая…».
Поэты ить посланники Небес,
их связывает с Небом нить тугая.
Когда в душе трещали соловьи,
тащила за собой любви стихия,
я тоже сочинял стихи… плохие,
но, слава Тебе Господи, свои.
05.08.2018г.
Поэзия – чистилище души.
Она тот храм, куда идёшь молиться.
И пусть твои стихи не хороши,
они нужны тебе как крылья птице.
Стихи – это Вселенной голоса,
музыка звёзд врачующая души.
Поэт лишь тот, кто научился слушать,
о чём молчать умеют Небеса.
20.04. 2018г.
Как приходит любовь? – так нежданно-негаданно
вдруг пахнёт на тебя ароматом духов,
удивительной смесью озона и ладана,
будто свалится с неба строками стихов.
Или знаками ляжет на нотные полосы,
в грудь вгоняя тоску словно крик лебедей.
И волшебный чарующий тембр её голоса
раз услышан навек остаётся в тебе.
Ну а как устоять перед бархатным взглядом,
не поверить в приятный густой баритон.
У Венеры две чаши: с нектаром и с ядом.
Выпьем обе – не важно, что будет потом.
Вы же верите в чудо и ныне, и присно,
ибо Ваша душа ждёт всегда перемен.
Надоело волною ей биться о пристань
под унылое пенье фальшивых Сирен.
Как в монашеской келье сидеть вечерами,
обращать свои взоры к счастливой звезде,
вдруг упавшей в придуманный пруд с лебедями,
оставляя лишь только круги на воде.
И приходит Любовь — и ей девушка рада:
«это рыцарь… тот самый… сбывается сон»,
наяву встретив клона маркиза де Сада,
если и не маньяк, так обычный альфонс.
Что ж опять не судьба, начинай всё сначала.
Так вот из года в год и вовеки веков.
Мой корабль давно уже снялся с причала
и бежит по волнам, избежав «каблуков».
А моя Афродита – морская наяда.
У избранницы нет и ни рук, и ни ног —
каблуком не придавит, лишь брызгает ядом…
и шипит, для порядка… спаси её Бог.
04.04.2018г
В Ваших стихах, как у духов клемат,
хранящихся в изысканном флаконе,
неповторимый тонкий аромат,
как будто и знаком и незнакомый.
Метафора и фоника, а слог…
Я покорён изящным Вашим слогом.
Ведь в Вас есть то, чего мне не дал Бог,
и у других чего не так уж много.
Хотя, пожалуй, как всё повернуть…
Кому-то важно, что за шёлком блузки…
Это сродни как в бездну заглянуть.
В сравненьи с Вами все мы здесь молюски.
Признаюсь Вам, да что таить греха,
я от восторга сам не свой, немею
перед такою музыкой стиха.
Хотел бы я воспеть свою Камею.
Отдаться, пусть и призрачной, мечте
любить так, чтоб от альфы до омеги.
Молиться этой вечной красоте,
непостижимой грации и неге.
Избави Бог от бурь и параной,
из-под ресниц на свет летящих фурий.
Да не исчезнет парусом в лазури
вовек Любовь с поверхности земной.
16.03. 2017г.
стансы
Я не поэт, моя стихия
музЫка и прекрасный пол,
хотя, признаюсь вам, стихи я
пишу, иной раз не плохие,
когда влюблён и когда зол.
Кто ищет истину в «Коране,
кто в «Библии», а я — в вине.
И кто же возражать мне станет,
что правда не лежит на дне,
богом забытого колодца.
Пером же можно уколоться,
а может уколоть рука…
Мне всё виднее из мешка
Я каждой клеточкою чую
где что не так, чего хочу я,
так как по прОтеому ген
я как собака Диоген*,
и, признаюсь, безумно рад,
что homo sapiens я типа
такой же как мудрец Сократ.
А что сказал бы Соломон
будь у него жена Ксантиппа,
ещё в придачу Скорпион?
Пусть на язык хоть и остра,
она мне вовсе не обуза,
моя духовная сестра
и добродетельная муза.
Я так же не могу как он
святого разрушать союза,
услады сердца моего…
Чего мне надо? —
ничего
я не хочу сейчас иметь,
мне б только в мыслях улететь,
блуждать по свету как в тумане…
Жаль, Бог немного дал ума мне.
Всё ж благодарен Иисусу,
другим Господь не дал и вкусу.
11.02.2017г.
* — так представился философ великому полководцу Александру Македонскому.
Передо мною горсть золы – мои стихи —
итог моей несбывшейся надежды,
где представлял я душу без одежды,
сомненья и поиски, грехи…
Мечты живые превратились в прах,
равно как прегрешенья — в добродетель,
когда её сжигают на кострах
иезуиты, радуясь как дети.
Проходит время – утихает злость,
желание — тотчас хоть чёрту в пекло.
Наступит день, когда живая плоть
вот так же превратится в горку пепла.
Доверив свою жизнь карандашу,
не думаем, что поступаем дурно.
Возможно потому не напишу
я своего «посмертного» ноктюрна.
10.09.2016г
Filed Under : 
Авг.24,2021