Ну что с тобой, поэт, опять грустишь, диезами как шпагой режешь сердце? Ты покорил Варшаву и Париж, взрывая залы огненными скерцо. Где тот мальчишка с кудрями до плеч? Ах, если бы ты мог тогда остаться, тщеславию не дал себя увлечь… возможно ты бы был сейчас с Констанцией. Хотя, mon cher, какой ты ухажёр, ведь ты…