Vadim Rosin

Поэзия и Проза

Posts Tagged ‘Сад’

Забудь меня

Романс типа

Сад опустел. Всё. Кончилась малина.
Мост рухнул и лежит на дне реки,
а от горшка остались черепки —
видать была не качественной глина.

И нам уже не пить компот из вишен,
и не исполнить душ своих каприз.
Кого-то путь и приведёт на крышу,
а мне теперь осталось только вниз.

«Забудь меня!» — душа упала в бездну, —
«и не пиши» — она сказала мне.
Пронзило грудь, погас вдруг свет в окне..
Всё кончено теперь, всё бесполезно.

Так вот о дружбе: штука неплохая,
разбито об неё немало лбов.
и никогда бы не писал стиха я,
когда б она не проросла в любовЪ

Use Facebook to Comment on this Post

Встреча с прошлым

Парк заброшенный. Старые стены.
И вокруг тишина и покой.
Воздух пахнет озоном и сеном,
а ещё желтоглазой тоской.

Оттого, что грачи улетели,
сад быльём и крапивой порос,
а на листьях осины блестели
золотистые капельки слёз.

Красный остов под куполом синим
в окружении белых берёз,
как осколок под сердцем, как символ
отгремевших в семнадцатом гроз.

Как измерить рублём потери
очагов, крови, пота, слёз…?
Сколь ещё на просторах Империи
разорённых дворянских гнёзд?

Как воочию вижу лица их
на руинах в Калужской глуши
Воронцовых, Волконских, Голицыных,
создававших величье Руси.

И сейчас слыша музыку пошлую
из Рублёвских особняков,
я грущу по недавнему прошлому
уходящему в глубь веков.

Поглядишь на «лицо» чиновника,
и за душу берёт тоска,
вспомнишь как «учило» виновников
«Ромодановское ЧК».

Может быть и жестоко наверное:
чтоб наставить на праведный путь,
«обкрутить …татю голову вервием»
и как следует затянуть.

Много благ человеку надо ли? —
кому ползать, кому порхать,
кому крови, кому-то падали,
кому «красного петуха».

Наша жизнь не имеет цены.
А как вдруг на заре, по утру
нарисуется новый Герцен и
позовёт Русь опять к топору.

Распалится вновь голь площадная…
и пойдёт по стране гулять
тот «бессмысленный, беспощадный»
кому нечего будет терять

Захлестнёт лютым гневом река.
Ни оград, ни Рублёвских крыш
не спасёт уже ни Америка,
ни Берлин, ни Брюссель, ни Париж.

2.12.2015г.

Use Facebook to Comment on this Post

НОСТАЛЬГИЯ

памяти отцев

Говорят, уж не те времена.
Да, мы стали теперь другие.
Но осталась… живуча она,
точит душу как червь, ностальгия.

Я смотрю в невозвратную даль.
не пойму, а могло ль быть иначе?
Странно, мне почему-то не жаль,
что мой предок был раскулачен.

Для него ж всё — как будто вчера:
Дом. Сиреней махровая пена.
Ярко красный закат. Вечера,
на которых играла сестра
«на ночь глядя» ноктюрны Шопена.

Он нудил про «хозяйство», про сад
про кубанские вольные степи,
мертвецов, революции смрад,
утверждал: «ничего нет нелепей…»

Вспоминал мать, как куталась в шаль,
как с двора уводили две клячи,
а в линейку* грузили рояль,
говорит: «комиссару на дачу»

Где теперь тот рояль, дом, сад…
вещи памяти дорогие?
Мне осталось в наследство лишь: яд,
будто волчий затравленный взгляд,
ещё боль, что зовут «ностальгия»

21.10.2015г.

*- двухосная телега на рессорах

Use Facebook to Comment on this Post

ВОЙНА

Где ты, Бог? Ты почто
отдал дело святое Химере?
Взяв топор, долото,
рушат Мир твой двуногие звери.

Кто устроил бедлам,
заселив злыми гадами Сад твой?
Ходит Смерть по полям,
собирает обильную жатву.

Голубая река
с пересыщенной кровью водицей.
И немая Тоска —
в мою душу, чтоб там навсегда поселиться.

Будет Высший твой Суд…
только Смерть раньше всех поспевала.
……………………………………….
А тюльпаны цветут
за бугром как ни в чём не бывало.

17.10.2014г.

Use Facebook to Comment on this Post