Vadim Rosin

Поэзия и Проза

Posts Tagged ‘поэт’

Откровение

У Лермонтова был характер вздорный.
Он был, как его Демон, непокорный.
Его кумир конечно был попроще,
бывало матерился как извозчик —
пороков Сан Сергеича не счесть.
Но вот для них всего важнее слово «честь».

Но что теперь случилось, Боже правый,
что происходит в наших головах?
Живём теперь как будто бы впопыхах.
Другие времена, другие нравы.
Вокруг непонимания стена.
Лишь прежний страх у старших поколений.
…………….
Но тут, признаюсь, я была потрясена
таким цинизмом «смелых» откровений…
Какое потрясающее рвение
он проявил!
Что чувствовал при этом
тот юноша назвавшийся поэтом?
О чём мечтал тот маленький поддонок?
Насколь душевный мир его был тонок…
как ветка, что сломал он, чтоб «спасти
типа»
«игрушку», что успел приобрести?
Он видел, как барахтался котёнок
в вонючей жиже…
и не мог решить…
Он мог бы этот камень снять с души
но, проще было подлость совершить.
Такие откровенья Чёрту в уши.
Грязь мог отмыть бы,
кто отмоет душу?

07.12.2021

Use Facebook to Comment on this Post

Д. К.

Твоих достоинств и не счесть.
Когда б меня спросили:
«Где можем мы о нём прочесть,
и кто он для России?» –
Поэт,
кому превыше честь,
величие Империи,
и целомудрие девиц —
всё то, во что мы верили.

Поэт влюблялся в Синих Птиц…
но, говорю заранее,
здесь я на стороне Синиц…
и сколько бы ночей, зарниц,
из сердца вырванных страниц
предмету обожания,
таких прекрасных не родил,
меня бы ты не убедил…

Поскольку ты гнезда не свил
ещё в лесах Транссиба
Синицу М. не отравил…
что ж, и на том спасибо.

p.s.
Сказать по правде, удивил
меня орденоносец.
Надеюсь, я не утомил
Д.К. Вас.
И.В.Росин.

Use Facebook to Comment on this Post

Увижу ль вас…

Летит вперёд безжалостное время,
его не убедить помчаться вспять.
Увижу ли когда-нибудь опять
брега твои, мой край благословенный,
манящий синевой Эвксинский Понт.
Услышу ль на заре Зефира соло
и голос белоснежных арф Эола,
звучащий из божественных ротонд?
Пройду ли снова Царскою тропою
над безднами вдоль каменных громад,
вдыхая дивный тонкий аромат
клематиса, настурций и левкоев?
Смогу ли я с горы спуститься вниз
по тропочке в расплавленное лето,
или Гурзуф, Массандра, Симеиз
останутся лишь в голубых мечтах поэта?

Use Facebook to Comment on this Post

Есть сказ про волка и козлят
Так вот поэт такой же хищник.
Он для себя лишь славы ищет.
Не прав я – пусть меня казнят.

«Я царь, предтеча и пророк,
здесь пред тобою весь, смотри мол,
как я страдаю за народ…»
радея о себе любимом.

Смотрите, мол, как я хорош,
такой весь белый и пушистый..
Увы, слова его — всё ложь,
и нет лукавей, эгоистей,

чем сей отпетый лицедей.
Снаружи – мёд, внутри же — щавель.
Вам вынет сердце из грудей,
и ждёт чтоб вы им восхищались.

Он – Википедия грехов,
не я сказал – поэт Ширяев,
правдивей нет кроме стихов
на свете… я лишь повторяю.

Use Facebook to Comment on this Post

«Как упоительны в России вечера»,
на свежем воздухе балы, корпоративы
Рублёвки, где чиновники учтивы,
и не настигнет меткая стрела
ни Робин Гуда и ни папарацци.
Здесь господа, и не какой-то сброд.
а лишь бомонд, ум, честь, и совесть нации.
На вас никто здесь буром не попрёт,
французский бутерброд не отберёт
и не подвергнет собственность кастрации.
Здесь лишь свои. Беспечные как дети.
Заморских блюд вкус радует уста.
Ласкают ухо Брамс и Доницетти.
Великое в простом, и… к р а с о т а,
что их спасёт от бед, от плебисцита,
житейских бурь, наездов и тревог.
Они ведь верят, santa semplicità,*
в то, что они имеют дал им Бог.
Не веря, что живут не по Заветам,
стараются не уронить престиж.
А что, красиво жить не запретишь.
А Небо пусть уж будет для поэтов.

Как упоительны в России вечера.
Пылал закат в глазах гламурной сучки.
И где тут бриллиант, где мишура?
Вон кавалер целует даме ручку,
теперь самое время «в нумера»…
…………………………………

*- святая простота (ит.)

Use Facebook to Comment on this Post

Ф. Шопен. Скерцо №4

Ну что с тобой, поэт, опять грустишь,
диезами как шпагой режешь сердце?
Ты покорил Варшаву и Париж,
взрывая залы огненными скерцо.
Где тот мальчишка с кудрями до плеч?
Ах, если бы ты мог тогда остаться,
тщеславию не дал себя увлечь…
возможно ты бы был сейчас с Констанцией.
Хотя, mon cher, какой ты ухажёр,
ведь ты любимой сразу отдал сердце,
зато ты в Вечность совершил прыжок,
когда решил здесь силами померяться.
Калькбреннер, Паганини, Шуман, Лист…
Париж – арена лучших виртуозов.
Отсюда путь ведёт и вверх и… вниз,
на Елисейских сеют и… хоронят грёзы.
Ты первый среди первых без сомненья.
Да разве же забудется когда,
ласкающее слух твой: «Господа,
снимите шляпы, перед вами гений!»*
Двенадцать лет уж как лучи Авроры
тебя как псы цепные сторожат,
и захотел бы — некуда бежать
от этой милой «фауны и флоры».
А как забыть ту келью Valldemossa,
вокруг которой горы и леса,
сверкающие в море паруса,
похожие на крылья альбатросов.
И ты как часовой несёшь дозор,
как будто бы на крыше мирозданья.
Ты – Бог, тебе неведомы страданья.
Твой взор направлен в скерцо ми мажор.
Ты постепенно переводишь взгляд
туда повыше, где живут атланты,
с ми в ля бемоль. Сменился лад,
чтоб вспыхнуть вновь мажорной доминантой.
Круг новый завершил квинтсекстаккорд —
взор открывает новую картину.
В мятущейся душе царит восторг,
готов реинкарнировать в рутину.
И со страстей снимается узда,
из верхнего и нижнего регистров
пассажи устремились как вода,
как будто ливень застрочил по листьям.
И.., пауза, и сразу пустота,
ссылаясь на особенность момента,
открылась изумительным piu lento,
печальным и прекрасным как мечта.
Всего мгновенье, а затем реприза.
Сдержать, сдержать этот души каприз,
не надо никакого ей сюрприза
Забыть про всё… и поскорей в Париж .

*- фраза принадлежит Роберту Шуману.

Use Facebook to Comment on this Post

Марине Волковой

сонет

Ты не икона, чтоб тебе молиться,
но будто мироточишь дивный свет,
волшебница-кудесница, Царица,
другой такой пожалуй в мире нет,

чтобы могла стать Музой для поэтов,
а им свою любовь в сердцах хранить.
Ты, кто пространство озаряет светом
души своей, прозрачной как родник.

Ты можешь то, что удалось не многим.
Вручив своё волшебное перо
тебе твои языческие Боги:
Даждьбог, Перун и Велес, и Сварог…
не дремлют, денно-нощно на посту,
следят, чтоб воспевала красоту.

Use Facebook to Comment on this Post

ПОЭЗИЯ

Поэзия – чистилище души.
Она тот храм, куда идёшь молиться.
И пусть твои стихи не хороши,
они нужны тебе как крылья птице.

Стихи – это Вселенной голоса,
музыка звёзд врачующая души.
Поэт лишь тот, кто научился слушать,
о чём молчать умеют Небеса.

20.04. 2018г.

Use Facebook to Comment on this Post

Заветы Овидия

— Каждый, кого коснётся любовь, становится поэтом.
— Чтобы любовь заслужить, мало одной красоты.
— Молодость быстро летит: лови уходящее время
— День миновавший всегда лучше, чем завтрашний день……
/римский поэт Публий Овидий Назон 43г до н. э. – ок. 18 г. н.э./

Сладок напиток Любви и блажен, кто вкусил эту сладость.
Путы её, как волшебный пленительный сон,
только во сне можешь ты, не рискуя, любить … до упаду.
Толк в этом деле знал римлянин Публий Овидий Назон.

Только Любовь может вас напоить и подарит блаженство,
снять, как одежды, с души все запреты, табу.
Раб, полюбивший, как Бог ощущает своё совершенство,
только Любовь превращает рабу в госпожу,

Тёмную душу злодея она наполняет сияющим светом
словно священный сосуд. Подчиняясь воздействию чар,
если к кому прикоснётся она, тотчас станет поэтом,
будь то богач или нищий, красавец, урод ли, юнец или стар

март 2017г

Use Facebook to Comment on this Post

Я не поэт

стансы
Я не поэт, моя стихия
музЫка и прекрасный пол,
хотя, признаюсь вам, стихи я
пишу, иной раз не плохие,
когда влюблён и когда зол.

Кто ищет истину в «Коране,
кто в «Библии», а я — в вине.
И кто же возражать мне станет,
что правда не лежит на дне,
богом забытого колодца.

Пером же можно уколоться,
а может уколоть рука…
Мне всё виднее из мешка
Я каждой клеточкою чую
где что не так, чего хочу я,
так как по прОтеому ген
я как собака Диоген*,
и, признаюсь, безумно рад,
что homo sapiens я типа
такой же как мудрец Сократ.

А что сказал бы Соломон
будь у него жена Ксантиппа,
ещё в придачу Скорпион?
Пусть на язык хоть и остра,
она мне вовсе не обуза,
моя духовная сестра
и добродетельная муза.
Я так же не могу как он
святого разрушать союза,
услады сердца моего…

Чего мне надо? —
ничего
я не хочу сейчас иметь,
мне б только в мыслях улететь,
блуждать по свету как в тумане…

Жаль, Бог немного дал ума мне.
Всё ж благодарен Иисусу,
другим Господь не дал и вкусу.

11.02.2017г.

* — так представился философ великому полководцу Александру Македонскому.

Use Facebook to Comment on this Post