Vadim Rosin

Мир давно на «наших» и на «ваших»
был когда-то кем-то поделён,
одному хоромы, скипетр, трон,
ну а тот, который… не силён,
тому место с краю, у параши.
И живя в Отечестве как в клетке,
мой мятежный дух не знал о том,
его «дым» бывает очень едким,
ну а Музу могут и кнутом…
Признаюсь, я не люблю закаты,
когда ночи чёрная рука
предлагает принять яд цукаты,
мне же ближе «яд» из бурака.
Новый день один другого краше,
если ты с утра опохмелён,
то уже сам чёрт тебе не страшен.
Ты встаёшь идеей окрылён
уравнять всех. Глупая затея —
сытый голытьбе не сват, не брат.
Злато – купит, а возьмёт – булат.
И лишь дурень думкой богатеет,
в бедах же своих винит евреев,
и беде соседа только рад.
Был велик, могуч, да был таков.
В высь стремились, а пошли ко дну.
Избавляя совесть от «оков»,
время поделило и страну
снова на господ и батраков.
«Дым Отечества и сладок, и приятен»,
если им дышать издалека.
Нет такой субстанции — без пятен,
разве что безмерная «тоска»
на душу накатит
вдруг
некстати.

Use Facebook to Comment on this Post

«Как упоительны в России вечера»,
на свежем воздухе балы, корпоративы
Рублёвки, где чиновники учтивы,
и не настигнет меткая стрела
ни Робин Гуда и ни папарацци.
Здесь господа, и не какой-то сброд.
а лишь бомонд, ум, честь, и совесть нации.
На вас никто здесь буром не попрёт,
французский бутерброд не отберёт
и не подвергнет собственность кастрации.
Здесь лишь свои. Беспечные как дети.
Заморских блюд вкус радует уста.
Ласкают ухо Брамс и Доницетти.
Великое в простом, и… к р а с о т а,
что их спасёт от бед, от плебисцита,
житейских бурь, наездов и тревог.
Они ведь верят, santa semplicità,*
в то, что они имеют дал им Бог.
Не веря, что живут не по Заветам,
стараются не уронить престиж.
А что, красиво жить не запретишь.
А Небо пусть уж будет для поэтов.

Как упоительны в России вечера.
Пылал закат в глазах гламурной сучки.
И где тут бриллиант, где мишура?
Вон кавалер целует даме ручку,
теперь самое время «в нумера»…
…………………………………

*- святая простота (ит.)

Use Facebook to Comment on this Post

Начну ка я издалека,
как Гегель, от простого…, —
свалял Никола дурака
отрекшись от престола….
Не зря в народе говорят:
«не жди добра от черни»,
я ошибиться был бы рад,
но от неё исходит смрад…

Последний путь до Райских Врат
семьи — сплошные тернии.

Не скоро обретут приют
останки их в Соборе.
А нам по прихоти Иуд
жить суждено в позоре.

Как повернулось всё с тех пор,
досталось на веку нам.
Давно ведём мы с кумом спор,
как Никон с Аввакумом.

Кум на язык не так остёр,
зато в ём энтой силы…
чуть что, так сразу за топор,
уж больно он спесивый.

Привык мой кум рубить с плеча,
он на рожон лез сроду.
Ругать, мол, стали Ильича,
а он служил народу.

А может, — говорит, — и зря,
мы волю дали хаму.
Убили Батюшку Царя,
порушили, мол, храмы…

Теперича в сердцах раскол.
Сознаньем раскорячась,
народ как был гол как сокол,
смеётся или плачет.

Людская кровь ить не вода,
а горький хмель эпохи.
Вот возвернулись … господа,
на деле – скоморохи.

Опять твердят нам про «любов…».
Избавь, Бог, от печалей…,
от сутенёров и жлобов…
Куда бы нам причалить?
Куда ни кинься – бандюки,
да и при власти суки.
И те ж дороги, дураки…
Хоромы и халупы.
И мы, как прежде, пьём «с тоски»,
и умные, и глупые.

С «плакучей ивой»* знает всяк
как жить легко и просто.
Чтоб не нарваться на кулак,
закончим диспут тостом:

«когда б не состоялся вынос,
за то чтоб мы вас, а не вы нас»

*- тип водки

Use Facebook to Comment on this Post