Vadim Rosin

Поэзия и Проза

Posts Tagged ‘ветер’

Меланхолия

«Когда бы зажило плечо, тянул бы лямку как медведь,
кабы к утру да умереть, так лучше было бы ещё»
/Н.А.Некрасов /

Говорят не зря: «Бог шельму метит».
Это про меня. И поделом.
Ничего другого мне не светит, —
любоваться как терзает ветер
золотые лозы за окном.

Если ты всю жизнь по тонкой кромке…
рано или поздно упадёшь…
знать бы где, то подстелил соломки.
От Судьбы как видно не уйдёшь.

Научиться б обходить ухабы.
Помечтать о прошлом не грешно,
прошлым жить – удел больных и слабых
времени назад не повернёшь.
———-
Красота слетает с тонких веток
вместе с нежным запахом левкоев,
наполняя двор осенним светом
и какой-то серою тоскою.

А душа, душа как перст… раздета,
уж сыта осенней баркаролой,
ропщет, всё назад стремится в лето —
жечь сердца, не только лишь глаголом.

16.11.2020

Use Facebook to Comment on this Post

Цепи гор и озёра синие.
Необъятная ширь полей.
Изумруд под сверкающим инеем.
Бель берёз убегающей линией…
Ветер летний играющий с ливнем и
серебристой листвой тополей.

Когда вечер гранатовым соком
брызнет прямо в лицо из окна,
я смотрю как уходит Она
в ночь с молитвой Богам и Пророкам
и мешая Добро с Пороком,
выпивает «Грааль» свой до дна.

А потом после буйной попойки,
перепутав со сказкою и быль,
улетает на бешеной тройке,
разметая алмазную пыль.

Так и мчит между Тьмою и Светом,
убегая как будто от Зим,
за ушедшим фиалковым летом…
пересев лишь теперь в лимузин.
…………………………………..
И «духовною» силой согрета,
заглушая вином свою грусть,
так живёт уже многие лета,
моя добрая Старая Русь.

Use Facebook to Comment on this Post

Осенние коллизии

Наредкость осень выдалась капризна.
Горько смотреть на то, как ветер злой
все дни подряд глумится над ветлой,
свершая акты садомазохизма.

Ведь говорят не зря: «Природа-дура».
С самой весны уже — не продохнуть,
всё льёт от Прикарпатья до Амура.
Европа Неньке подсобит… с гламуром,
России же поможет… утонуть.

27.09.2013г.

Use Facebook to Comment on this Post

БЕССМЕРТНИК

Сонет
Бессмертник я, сухих степей цветок,
под синим небом я произрастаю,
сиреневой росой свой новый день встречаю,
лик чистый обращая на Восток.

Днём солнце жжёт меня и сушит знойный ветер,
а ночью льёт луна холодный мёртвый свет,
убить хотят, но мне ведь смерти нет,
такой цветок один на белом свете.

Все дети Флоры – времени рабы,
но мне не страшны ни года, ни бури,
как в славе лавр, купаюсь я в лазури,
безродный принц или изгой Судьбы.

Но я красив в веселье и в тоске,
и в вазе, и в кладбищенском венке.

9.07. 2013 г.

Use Facebook to Comment on this Post

сюрприз

Весь вечер бесновался ветер злючий,
как будто бы задумал он всерьёз
всех уморить, усилился мороз…
и снег микроскопический, колючий…

Лишь только утром прекратились пытки.
А за ночь столько снегу намело.
Дома, как на рождественской открытке.
В алмазном блеске Царское Село

В аллеях парков серебрились ели.
Играло солнце сединой берёз
Приятно так понежиться в постели,
в тепле, в двадцатиградусный мороз

Такое и бывает только в сказке.
То утро мне преподнесло сюрприз:
мой благодарный кот по кличке Каспер
принёс в постель мне пойманную мышь.

26 декабря 2012г.

Use Facebook to Comment on this Post

Ветер стих лишь на вторые сутки.
Как он выл неистово и зло,
что на сердце становилось жутко,
видимо какой-то проститутке
Бог решил устроить заподло.

Говорят какая-то комета
вскорости заденет нас хвостом
или астероид, а потом
рухнет всё, расколется планета.

Кто-то изводил себя постом,
кто-то изучал протуберанцы,
глядя сквозь копчёное стекло.
Наши вукраiнцi рано вранцi
всё молились, чтобы пронесло.

Экстрасенсы заряжали воду,
психотэрапэвты и попы,
видя возбуждение толпы,
впаривали истины народу.

Правда ли, что овцы так глупы?
Есть отличие: овечьи массы
водят мериносы — вожаки,
а людские – хитрые жуки,
а их жён разводят ловеласы.

На каждого уфолога
приходится по олуху,
на одного пройдоху
найдётся сотня лохов,
а вот на преподобного…
не знаю вот удобно ли,
перед паствой не вредно ли
конфузить проповедников?

23декабря 2012г. NB: Конец Света отменяется

Use Facebook to Comment on this Post

Лунная соната

Город спал. Мостовые спали.
Ветер сонный страницы листал,
их деревья неслышно роняли
на ещё неостывший асфальт.

В скверах клёны друг к другу льнули,
если ветер на них налетал.
Тихо брёл я в безлюдье улиц.
Город спал, город спал, город спал.

Город спал, город спал, окна спали.
Зеленел под луной асфальт.
Кто-то тихо играл на рояле:
город спал, город спал, город спал.

Там душа выливалась в звуки
за задёрнутым шторой окном,
здесь с надеждой протягивал руки
к старой липе молоденький клён.

Город спал = нет, он жил, он трудился,
он любил, он страдал, он творил.
Клён молоденький с липою слился,
что-то нежное ей говорил.

Возвращаясь в «родные пенаты»,
знал, теперь не уснуть всё равно
из-за той самой «Лунной» сонаты,
её, душу щемящих, нот.

Напряжённо искал я ответа.
Я распутывал мысли свои:
может быть молодая Джульетта
пела Людвигу о любви?

И нашёлся ответ, хоть не скоро,
кто ночной нарушает покой.
Оказалось, играет за шторой
не Джульетта, а парень слепой

Ростов-на-Дону — Симферополь

Use Facebook to Comment on this Post

Осенний сон

Дует, дует ветер злющий
как месье мистраль,
выворачивает душу.
Сумрачная даль.

За седою пеленою –
мёртвые луга.
Пахнут прелою травою
мокрые стога.

На холме, как на подмостках
театра варьете,
полуголая берёзка
вертит фуэте.

Посреди болотной хляби –
двое: я и клён.
Ехал к Ней – приехал к жабе.
Очень странный сон.

В стороне неподалёку
притаился лес.
Не оттуда ль на болота
притащился Бес?

Доверительно на ушко
шепчет Сатана,
что зелёная лягушка
будет мне жена.

Возражаю очень слабо,
и пытаюсь пнуть
нечисть. Ласковая жаба
прыгает на грудь…

То начало лишь процесса, —
говорит мне Бес, —
ну, целуй свою принцессу.
Ах, каков подлец.

Сатана шептал мне в уши,
мной повелевал.
Он держал в ладонях душу
и туда плевал.

5 ноября 2011.

Use Facebook to Comment on this Post

Impression*

В.и Ю. Н

Опять пришла Весна в обитель муз,
вернее бы сказать в тот храм печали,
где так ещё недавно Вы скучали,
сбегая от тепла семейных уз.

Ещё вчера трещали соловьи,
теперь слышны совсем иные звуки,
но в памяти, как музыка любви,
«Собачий вальс» спасает нас от скуки.

И часто я ловлю себя на том,
что вдруг невольно глупым нотам вторю
как словно эхо или камертон…

А ветер также гонит тучи к морю.
И пусть… может у Вас заморосит,
и свежесть в сердце память воскресит.

Март 2005г.

* впечатление (франц.)

Use Facebook to Comment on this Post

День словно ветер

День, словно ветер уносит
все, что рассвет принес.
Вот и коснулась осень
цвета твоих волос.

Жизнь – это сонм страданий,
робкой надежды печаль.
Ты — это зал ожидания,
нищих, убогих причал.

Серое утро тает,
день не пройдет без сует.
Счастье купить предлагает
розовощекий дед.

Вздрогнут под ветром ресницы,
скривится болью рот,
сердце стучит, боится –
счастье мимо пройдет.

Жизнь – это та ж лотерея,
горький Судьбы обман.
Ну же смелее, смелее
счастье клади в карман.

В мире постылом и пошлом
ты повалял дурака.
Что было плохо – в прошлом,
а в настоящем – тоска.

1965г.

Use Facebook to Comment on this Post