Vadim Rosin

Поэзия и Проза

Posts Tagged ‘Россия’

Красное и Белое

«давай пожмём друг другу руки и в дальний путь на долгие года»
/ А.Шмульян/

Хотелось бы лишь думать о хорошем
и прошлое уже не ворошить,
а сбросить этот тяжкий груз с души,
всечасно эту давящую ношу.
Ведь мёртвых всё равно не воскресить.
увы. Забыть ли о почивших в бозе
оставивших на этом берегу
ВСЁ? Как хотите, не могу!
Мне это не простят на Небеси …
Ну как из сердца вытащить занозу,
что делать с этим вирусом в мозгу?

Пытаюсь в мыслях собирать осколки
Империи под вопли с двух сторон.
Мне в сущности плевать на кривотолки…
в желании… вернуть России трон.
Как часто как в тумане вижу лица,
будто сквозь призму через тьму веков
тех, кто страну сбирали по крупицам
и тех, кто разрушали до основ.

Нам помогали и Париж, и Лондон
забыть отца и мать, и о Христе.
В стремлении приблизиться к мечте:
liberte’,egalite’, fraternite’ *
пришли, кто со щитом, кто на щите
лишившись половины генофонда.
……………………………….
После войны мы пили шнабс со швабом,
с французами — шампанское «Клико»,
с варягами пьём «финскую» легко.
Надеюсь я на встречу хоть и слабо
товарищей с потомками господ.
Прибавив голубой крови Европам,
взамен мы получили лишь… почёт.
Хоть в наших венах кровь одна течёт,
но станет ли вельможа пить с холопом?
Что думаешь, любезный, на сей счёт?

*- свобода. равенство, братство (фрвнц.)

Use Facebook to Comment on this Post

«Как упоительны в России вечера»,
на свежем воздухе балы, корпоративы
Рублёвки, где чиновники учтивы,
и не настигнет меткая стрела
ни Робин Гуда и ни папарацци.
Здесь господа, и не какой-то сброд.
а лишь бомонд, ум, честь, и совесть нации.
На вас никто здесь буром не попрёт,
французский бутерброд не отберёт
и не подвергнет собственность кастрации.
Здесь лишь свои. Беспечные как дети.
Заморских блюд вкус радует уста.
Ласкают ухо Брамс и Доницетти.
Великое в простом, и… к р а с о т а,
что их спасёт от бед, от плебисцита,
житейских бурь, наездов и тревог.
Они ведь верят, santa semplicità,*
в то, что они имеют дал им Бог.
Не веря, что живут не по Заветам,
стараются не уронить престиж.
А что, красиво жить не запретишь.
А Небо пусть уж будет для поэтов.

Как упоительны в России вечера.
Пылал закат в глазах гламурной сучки.
И где тут бриллиант, где мишура?
Вон кавалер целует даме ручку,
теперь самое время «в нумера»…
…………………………………

*- святая простота (ит.)

Use Facebook to Comment on this Post

Нотр Дам де Пари

20 апреля 2019
О, ты благословенная Европа!
Священный Рим и сказочный Париж,
в России то пожары, то потопы,
у Вас здесь сытно, благодать да тишь.
Хватает хлеба, газа и бензина,
но с той поры как хлынул к вам Восток,
едва ли здесь найдётся закуток
в Париже, где не слышно муэдзина.
Не знаю, Вам во благо ль, в наказанье
потоки с Юга… точно не скажу.
Мужчинам гости прочат обрезанье,
а дамам в моду вводят паранджу.
Уже теперь не отличить где дама,
а где мужчина. Вот такой финал…
Похоже Отче подал вам сигнал,
десницею коснувшись Нотр Дама.
Такое может разве что присниться,
над Божьим храмом вдруг разверзся Ад.
Как, помнится в Москве, в моей столице
в двенадцатом. Мы помним Сталинград…
Смоленск и Киев, Харьков и Одесса,
Ростов и Курск… да всех не перечесть.
Вы не служили по погибшим мессы
и не салютовали в нашу честь,
из чувства благодарности хотя бы.
Месье, Вы не чинили б нам вреда.
Напомнить Вам кто спас Париж от швабов?
Где Ваша честь, где совесть, господа?
Известно, что людей сближают беды,
но от обилия в мозгу бывает крен.
Поздравь же нас, Европа, с Днём Победы,
ну коль тебе позволит сюзерен.

.

Use Facebook to Comment on this Post

Белый вальс

взгляд с «той» стороны

Вот опять замело. Разошлась непогода.
Леденящая жуть. Ветер, слякоть и склизь.
Мы с боями всё дальше от дома уходим
от родных очагов в неизвестную жизнь.

Кто-то маму оставил, а кто-то невесту,
ну а кто-то лёг сам в диком поле во рву.
Оставляя им всё, мы идём в неизвестность.
Не завидуя павшим, не рад, что живу.

Небо как прорвало. Разгулялась стихия.
Нас преследует рок. Впереди – ничего.
Позади остаётся родная Россия,
и, похоже, уже не моя, а его,

того самого, нищего «сукина сына»,
той которая дом твой недавно мела,
головою склоняясь до самого тына…
а теперь у тебя ни двора, ни кола.

Яко благ яко наг, ничего не осталось,
кроме этих погон да креста на груди —
офицерская честь, ещё эта усталость,
и Косая… нагонит того и гляди.

Три весны с ней играли в рулетку в окопах
В рукопашной сходились в огне и в дыму
А теперь моя Родина за Перекопом.
Всё что там, за спиною осталось — ему.

Всё то кружит над нами та Чёрная птица
день и ночь. Холод, слякоть, а ей хоть бы хны.
Я бы рад был перед Богом за всё повиниться,
только вот за собою не вижу вины.

Разорвался снаряд, вот другой, ещё ближе,
«Это кажется мой» — шевельнулось в мозгу, —
Ты пришла, Ангел мой, я уже тебя вижу.
Это значит я дома остаться смогу.

Use Facebook to Comment on this Post

Горе от ума

Говорят, от женщины все беды,
и тому, увы, примеров тьма;
а у нас в России – от ума,
потому – мы, россы, самоеды.
Тут уже бессильны правоведы,
не излечит нас и Колыма,
не изменит русскую натуру.
Ну способен ли какой-то Ганс
грудью своей лечь на амбразуру,
поиграть со Смертью в преферанс,
или посадить за стол Иуду
и с убийцей разделить еду.
Мы, как папуасы, верим в чудо,
как бы щуку выловить в пруду.
Верим до сих пор, что власть от Бога.
Правда, эта вера до поры,
до определённого порога,
когда в ход вступают топоры.

P. s.
«От Москвы до самых до окраин,
с южных гор до северных морей
Человек…» уж больше не хозяин,
наступило время упырей.

Никуда теперь от них не деться,
в УКаэРе нет таких статей.
Упыри у нас украли детство,
а теперь воруют у детей

Продают тебя, Россия, тати
за кордон и другу и врагу.
Разве же позволил бы Путятин
так же Государю «гнать пургу».

Где же гордость а, великороссы?
Где национальная черта?
Нет ответа, лишь одни вопросы.
Продали Отчизну и Христа.

Кои веки пишем кровью повесть,
было бы кому её прочесть.
Мы уже пропили ум и совесть,
не пора вернуть хотя бы честь?

01.01.2019г

Use Facebook to Comment on this Post

«Мелколесье. Степь и дали.
Свет луны во все концы.
Вот опять вдруг зарыдали
Разливные бубенцы.»
/C.Есенин/

Ах, как же ты, Россия, хороша,
сверкнёшь дотоль невидимою гранью,
да так, что разрывается душа,
между Столицей, Крымом и Рязанью.

Вот край тот, где поэт родился, рос ,
и о котором петь не уставал он
под сенью белых царственных берёз,
укутанных прозрачным покрывалом.

Поодаль, спрятав Солнце, хвойный лес
стоит, как заколдованый, стеною.
Льёт эликсир свой с бархатных небес
Луна, повиснув прямо надо мною.

Живые голоса всё глуше, глуше.
Уснули по кустам тетерева
под звон цикад и кваканье лягушек.
Лишь где-то ухнет невпопад сова.

Как призраки стога залиты светом.
Старуха ива дремлет у пруда,
одна из тех, что помнила поэта
и видно не забудет никогда.

Услышав трубный глас болотной выпи
и самочки вальдшнепа брачный зов,
невольно вдруг душа захочет выпить
рязанской бражки из ржаных хлебов.

12.12.2017г.

Use Facebook to Comment on this Post

Белая сага

посвящается моим друзьям (белым и красным) Кириллу Ривелю,
Алексею Смунёву и Димитрию Кузнецову.

Мы с потерями вышли из этого боя,
и на Родине списаны были давно.
Казаки пыль Эльзаса глотали в забое,
офицеры — в такси, на заводах Рено.

Это будет потом, а пока что ногою
став на сходни, не думали вовсе о том,
что в тот миг мы как раз превратились в изгоев,
оставляя всю прошлую жизнь за бортом.

Пониманье придёт… а пока что нам ближе
плеск в стакане и плеск бурунов за кормой.
Ну а после не раз мы мечтали в Париже,
что вот-вот и вернёмся в Россию, домой.

И друг другу клялись честью в пьяном угаре,
развернув в Ля Куполе родной триколор.
Мы присягу давали под ним Государю,
Осовец* пережили и Крымский позор.

Я для красных та самая «белая сволочь»,
фат, картёжник и бабник… пороков не счесть,
и несу всё в себе: скуку, радость и горечь,
сохранив на чужбине породу, и честь.

И останусь таким, где б меня не носило,
почитая Судьбу и ругая Судьбу,
и конечно горжусь, что родился в России,
и туда возвращусь я, хотя бы в гробу.

09.12.2017г.

* — крепость на Восточном фронте, которую во время Первой Мировой войны обороняла 13 рота
226 Землянского полка 24 июля (6 августа) 1915 года, подвергнувшаяся со стороны немцев газовой атаке и обратившая своей контратакой в бегство части немецкой дивизии. Вошла в историю как «Атака мертвецов».

Use Facebook to Comment on this Post

ПЕРЕМЕНЫ

«Пусть впереди большие перемены,
я это никогда не полюблю»/В.Высоцкий/

Я стою смиренный в светлом храме.
На меня святые смотрят строго.
Не понятно, что же сталось с нами,
и куда нас выведет дорога.
Коммунисты обрядились в тогу,
их Генсек разносит немцам пиццу.
Депутаты ходят в храм молиться,
верю, они тоже верят в Бога,
отчего ж в офшоры баксы прячут?
Я ищу куда бы прислониться
к героине или к героину,
к тем кто скачут, или к тем кто плачут…
Жалко все же неньку Украину.

Часто мне одно и тоже снится
будто завязаю в паутине.
Неспокойно стало даже в Ницце.
Не податься ль в Прагу … к Буратино?
Мир земной, увы, стал слишком узок.
Почернели и Париж, и Лондон.
Я бы взял теперь билет в Торонто
но там «укров» больше чем французов.
Мой старик Пегас трусит рысцою.
Он давно уже сошёл с арены.
И с экранов уж не слышно Цоя —
точно, наступили перемены.
……………………………………….
По державе справив панихиду,
так же веришь Небесам и снам ты.
Облака как будто аргонавты,
разрезая гладь, плывут в Колхиду.
Им то всё равно куда причалить,
проплывая по просторам синим.
Что туманам до земных печалей,
что им до поляков или финнов?
Ветрами гонимые бродяги
в рубище, но до чего ж красивы!
Ведь и мне, что греки, что варяги
лишь бы хорошо жилось России.

По ветвям гирлянды паутины —
верный признак, что вернулось Лето.
А на Юг уходят «бригантины»,
им не нужно никаких билетов.

29.08.2017г.

Use Facebook to Comment on this Post

открытое письмо

ЕЕ = КГ,* Вы – гений, наше Солнце.
Я представляю, как Вам нелегко,
примерно как в России двоеженцу,
когда жена родная далеко…

Я никогда вот не был в Оклахоме.
Ну как Вы, на другом конце Земли,
страдаете без кваса, без боржоми?
Зато любить приятней издали

на ранчо, пребывая в сладкой неге,
услышать на заре пичуги трель
и вспомнить шум берёз, хлеба и …снеги,
почувствовать как буйствует апрель

в родном краю. Ну как не распалиться,
не взвыть, не прокричать на белый свет:
что мне Нью-Йорк, что мне Париж, что Ницца,
я, мол, в России больше чем поэт.

Да, верю, что Вы малость подустали,
от переездов, бурь в ведре воды.
Ваш оппонент нашёл приют в Италии.
А Вы? А приезжайте-ка сюды…

Вадим Росин

*- Конёк Горбунок, так называли поэта коллеги по цеху за работоспособностьи громадную самоотдачу

Use Facebook to Comment on this Post

«Поэт в России – больше чем поэт»,

И не было таких, чтоб не «любили»
их власти (за прошедших двести лет),
и от любви большой не удавили
или не подвели под пистолет.

Из гениев один стал жертвой мщенья,
другой пал «оклеветанный молвой»…
Блок умер в сорок два… от истощенья…
(нам изводить поэтов не впервой).

Хотя с ним мир и краше, и чудесней,
страз превратит в алмаз он, в злато — медь
«Проклятье тем, кто, наслаждаясь песней,
дал с голоду поэту умереть!»

Есенин пел про розовые дали,
про чары глаз, «волос стеклянный дым»,
пел хорошо, но чересчур скандалил,
поэтому и умер молодым.

Тот, кто рождён для лести, для улыбок,
тот никогда не будет на кресте.
В. Маяковский был той самой глыбой,
к которой был прикован Прометей.

А глыбе не до вздохов и поллюций.
Поэт-трибун не признавал дилемм.
Ему светил огонь трёх революций,
а звёзды те, что украшали шлем…

Поэт был сердцем чист и духом молод,
его оружье – кисти и перо
а знаменем прораба — серп и молот…
ушёл же, как обиженный Пьеро.

Перо бывает поострее шпаги,
слова поэта — яд для упырей,
хоть сам для них он, если не еврей,
то всё равно подлец, буржуйский а’гент.

А. Вознесенский, как не наседали…
поглаживал неторопливых кляч.
Высоцкий гнал… вовсю… жал на педали,
себе и им став жертва и палач.

Жизнь состоит из множества мгновений
великих и прекрасных, и… пустых.
Мы осознали, что Высоцкий гений,
когда на гроб ему несли цветы.

Склонил главу в почтении Евгений,
пусть даже Оклахома далеко.
Блажен будь тот, кто избежал гонений.
Быть гением в России не легко.

05.01.16 г.

Use Facebook to Comment on this Post