Vadim Rosin

Поэзия и Проза

Posts Tagged ‘поэт’

Увижу ль вас…

Летит вперёд безжалостное время,
его не убедить помчаться вспять.
Увижу ли когда-нибудь опять
брега твои, мой край благословенный,
манящий синевой Эвксинский Понт.
Услышу ль на заре Зефира соло
и голос белоснежных арф Эола,
звучащий из божественных ротонд?
Пройду ли снова Царскою тропою
над безднами вдоль каменных громад,
вдыхая дивный тонкий аромат
клематиса, настурций и левкоев?
Смогу ли я с горы спуститься вниз
по тропочке в расплавленное лето,
или Гурзуф, Массандра, Симеиз
останутся лишь в голубых мечтах поэта?

Use Facebook to Comment on this Post

Есть сказ про волка и козлят
Так вот поэт такой же хищник.
Он для себя лишь славы ищет.
Не прав я – пусть меня казнят.

«Я царь, предтеча и пророк,
здесь пред тобою весь, смотри мол,
как я страдаю за народ…»
радея о себе любимом.

Смотрите, мол, как я хорош,
такой весь белый и пушистый..
Увы, слова его — всё ложь,
и нет лукавей, эгоистей,

чем сей отпетый лицедей.
Снаружи – мёд, внутри же — щавель.
Вам вынет сердце из грудей,
и ждёт чтоб вы им восхищались.

Он – Википедия грехов,
не я сказал – поэт Ширяев,
правдивей нет кроме стихов
на свете… я лишь повторяю.

Use Facebook to Comment on this Post

«Как упоительны в России вечера»,
на свежем воздухе балы, корпоративы
Рублёвки, где чиновники учтивы,
и не настигнет меткая стрела
ни Робин Гуда и ни папарацци.
Здесь господа, и не какой-то сброд.
а лишь бомонд, ум, честь, и совесть нации.
На вас никто здесь буром не попрёт,
французский бутерброд не отберёт
и не подвергнет собственность кастрации.
Здесь лишь свои. Беспечные как дети.
Заморских блюд вкус радует уста.
Ласкают ухо Брамс и Доницетти.
Великое в простом, и… к р а с о т а,
что их спасёт от бед, от плебисцита,
житейских бурь, наездов и тревог.
Они ведь верят, santa semplicità,*
в то, что они имеют дал им Бог.
Не веря, что живут не по Заветам,
стараются не уронить престиж.
А что, красиво жить не запретишь.
А Небо пусть уж будет для поэтов.

Как упоительны в России вечера.
Пылал закат в глазах гламурной сучки.
И где тут бриллиант, где мишура?
Вон кавалер целует даме ручку,
теперь самое время «в нумера»…
…………………………………

*- святая простота (ит.)

Use Facebook to Comment on this Post

Ф. Шопен. Скерцо №4

Ну что с тобой, поэт, опять грустишь,
диезами как шпагой режешь сердце?
Ты покорил Варшаву и Париж,
взрывая залы огненными скерцо.
Где тот мальчишка с кудрями до плеч?
Ах, если бы ты мог тогда остаться,
тщеславию не дал себя увлечь…
возможно ты бы был сейчас с Констанцией.
Хотя, mon cher, какой ты ухажёр,
ведь ты любимой сразу отдал сердце,
зато ты в Вечность совершил прыжок,
когда решил здесь силами померяться.
Калькбреннер, Паганини, Шуман, Лист…
Париж – арена лучших виртуозов.
Отсюда путь ведёт и вверх и… вниз,
на Елисейских сеют и… хоронят грёзы.
Ты первый среди первых без сомненья.
Да разве же забудется когда,
ласкающее слух твой: «Господа,
снимите шляпы, перед вами гений!»*
Двенадцать лет уж как лучи Авроры
тебя как псы цепные сторожат,
и захотел бы — некуда бежать
от этой милой «фауны и флоры».
А как забыть ту келью Valldemossa,
вокруг которой горы и леса,
сверкающие в море паруса,
похожие на крылья альбатросов.
И ты как часовой несёшь дозор,
как будто бы на крыше мирозданья.
Ты – Бог, тебе неведомы страданья.
Твой взор направлен в скерцо ми мажор.
Ты постепенно переводишь взгляд
туда повыше, где живут атланты,
с ми в ля бемоль. Сменился лад,
чтоб вспыхнуть вновь мажорной доминантой.
Круг новый завершил квинтсекстаккорд —
взор открывает новую картину.
В мятущейся душе царит восторг,
готов реинкарнировать в рутину.
И со страстей снимается узда,
из верхнего и нижнего регистров
пассажи устремились как вода,
как будто ливень застрочил по листьям.
И.., пауза, и сразу пустота,
ссылаясь на особенность момента,
открылась изумительным piu lento,
печальным и прекрасным как мечта.
Всего мгновенье, а затем реприза.
Сдержать, сдержать этот души каприз,
не надо никакого ей сюрприза
Забыть про всё… и поскорей в Париж .

*- фраза принадлежит Роберту Шуману.

Use Facebook to Comment on this Post

Марине Волковой

сонет

Ты не икона, чтоб тебе молиться,
но будто мироточишь дивный свет,
волшебница-кудесница, Царица,
другой такой пожалуй в мире нет,

чтобы могла стать Музой для поэтов,
а им свою любовь в сердцах хранить.
Ты, кто пространство озаряет светом
души своей, прозрачной как родник.

Ты можешь то, что удалось не многим.
Вручив своё волшебное перо
тебе твои языческие Боги:
Даждьбог, Перун и Велес, и Сварог…
не дремлют, денно-нощно на посту,
следят, чтоб воспевала красоту.

Use Facebook to Comment on this Post

ПОЭЗИЯ

Поэзия – чистилище души.
Она тот храм, куда идёшь молиться.
И пусть твои стихи не хороши,
они нужны тебе как крылья птице.

Стихи – это Вселенной голоса,
музыка звёзд врачующая души.
Поэт лишь тот, кто научился слушать,
о чём молчать умеют Небеса.

20.04. 2018г.

Use Facebook to Comment on this Post

Заветы Овидия

— Каждый, кого коснётся любовь, становится поэтом.
— Чтобы любовь заслужить, мало одной красоты.
— Молодость быстро летит: лови уходящее время
— День миновавший всегда лучше, чем завтрашний день……
/римский поэт Публий Овидий Назон 43г до н. э. – ок. 18 г. н.э./

Сладок напиток Любви и блажен, кто вкусил эту сладость.
Путы её, как волшебный пленительный сон,
только во сне можешь ты, не рискуя, любить … до упаду.
Толк в этом деле знал римлянин Публий Овидий Назон.

Только Любовь может вас напоить и подарит блаженство,
снять, как одежды, с души все запреты, табу.
Раб, полюбивший, как Бог ощущает своё совершенство,
только Любовь превращает рабу в госпожу,

Тёмную душу злодея она наполняет сияющим светом
словно священный сосуд. Подчиняясь воздействию чар,
если к кому прикоснётся она, тотчас станет поэтом,
будь то богач или нищий, красавец, урод ли, юнец или стар

март 2017г

Use Facebook to Comment on this Post

Я не поэт

стансы
Я не поэт, моя стихия
музЫка и прекрасный пол,
хотя, признаюсь вам, стихи я
пишу, иной раз не плохие,
когда влюблён и когда зол.

Кто ищет истину в «Коране,
кто в «Библии», а я — в вине.
И кто же возражать мне станет,
что правда не лежит на дне,
богом забытого колодца.

Пером же можно уколоться,
а может уколоть рука…
Мне всё виднее из мешка
Я каждой клеточкою чую
где что не так, чего хочу я,
так как по прОтеому ген
я как собака Диоген*,
и, признаюсь, безумно рад,
что homo sapiens я типа
такой же как мудрец Сократ.

А что сказал бы Соломон
будь у него жена Ксантиппа,
ещё в придачу Скорпион?
Пусть на язык хоть и остра,
она мне вовсе не обуза,
моя духовная сестра
и добродетельная муза.
Я так же не могу как он
святого разрушать союза,
услады сердца моего…

Чего мне надо? —
ничего
я не хочу сейчас иметь,
мне б только в мыслях улететь,
блуждать по свету как в тумане…

Жаль, Бог немного дал ума мне.
Всё ж благодарен Иисусу,
другим Господь не дал и вкусу.

11.02.2017г.

* — так представился философ великому полководцу Александру Македонскому.

Use Facebook to Comment on this Post

Памяти Марины

«Уж сколько их упало в эту бездну разверстую вдали!
Настанет день, когда и я исчезну с поверхности Земли…»*

И день настал, всего одно мгновенье
и ты летишь… почти касаясь звёзд.
Петля как искупленье…избавленье
от гроз и грёз.
Один лишь миг и распахнутся врата…
и глаз твоих неповторимый свет
останется за точкой невозврата,
Марина, НЕТ!
Нет, ты ещё сплетёшь из слова кружево,
напишешь самый лучший свой сонет.
Кто виноват, что стала ты ненужной
своей стране?
Уносится душа неумолимо
кометой, оставляя рыжий след.
Из поэтесс ты Первая, Марина, —
ПОЭТ.

p. s.
О сколько Вас строптивых, непокорных,
нацеленных на Небо, как Дедал…
сжигающих себя как метеоры
Зачем Вас только Боженька создал?
……………………………………………..
И… как же было выжить в том бедламе?
Да и не мне смерть ставить Вам в укор,
Марина, так как с некоторых пор
я тоже, как Россия, болен Вами.

Простите, если что, за этот вздор.

*- 31 августа 2016 г. исполняется 75 лет как ушла («добровольно»)из жизни Русская поэтесса
Марина Цветаева, которую по праву можно назвать Великой.
Загнанная в угол она предпочла смерть унизительному нищенскому существованию.
Записка сыну Георгию Эфрону:
«Мурлыга! Прости меня, но дальше было бы хуже. Я тяжело больна, это уже не я. Люблю тебя безумно. Пойми, что я больше не могла жить. Передай папе и Але — если увидишь — что любила их до последней минуты и объясни, что попала в тупик».
Не знала Марина, что папа Сергей Яковлевич Эфрон будет расстрелян 16 октября на Лубянке, дочь Ариадну после двух лет отсидки сошлют как «шпионку» в лагеря и реабилитируют лишь в 1955г за отсутствием состава преступления, а сын погибнет на фронте в 1944 г. в возрасте 19 лет.

2 сентября 1941г М.И. Цветаева была похоронена на Петропавловском кладбище в г. Елабуге. Точное расположение могилы к сожалению неизвестно.

Use Facebook to Comment on this Post

«Поэт в России – больше чем поэт»,

И не было таких, чтоб не «любили»
их власти (за прошедших двести лет),
и от любви большой не удавили
или не подвели под пистолет.

Из гениев один стал жертвой мщенья,
другой пал «оклеветанный молвой»…
Блок умер в сорок два… от истощенья…
(нам изводить поэтов не впервой).

Хотя с ним мир и краше, и чудесней,
страз превратит в алмаз он, в злато — медь
«Проклятье тем, кто, наслаждаясь песней,
дал с голоду поэту умереть!»

Есенин пел про розовые дали,
про чары глаз, «волос стеклянный дым»,
пел хорошо, но чересчур скандалил,
поэтому и умер молодым.

Тот, кто рождён для лести, для улыбок,
тот никогда не будет на кресте.
В. Маяковский был той самой глыбой,
к которой был прикован Прометей.

А глыбе не до вздохов и поллюций.
Поэт-трибун не признавал дилемм.
Ему светил огонь трёх революций,
а звёзды те, что украшали шлем…

Поэт был сердцем чист и духом молод,
его оружье – кисти и перо
а знаменем прораба — серп и молот…
ушёл же, как обиженный Пьеро.

Перо бывает поострее шпаги,
слова поэта — яд для упырей,
хоть сам для них он, если не еврей,
то всё равно подлец, буржуйский а’гент.

А. Вознесенский, как не наседали…
поглаживал неторопливых кляч.
Высоцкий гнал… вовсю… жал на педали,
себе и им став жертва и палач.

Жизнь состоит из множества мгновений
великих и прекрасных, и… пустых.
Мы осознали, что Высоцкий гений,
когда на гроб ему несли цветы.

Склонил главу в почтении Евгений,
пусть даже Оклахома далеко.
Блажен будь тот, кто избежал гонений.
Быть гением в России не легко.

05.01.16 г.

Use Facebook to Comment on this Post