Vadim Rosin

Поэзия и Проза

Posts Tagged ‘осень’

Крымская Осень

«Дни поздней осени бранят обыкновенно»
Но знаете ли, это как кому.
Я к Осени – коленопреклоненно,
в особенности к Осени в Крыму.
Апрель и май встречают нас ветрами,
которые порой январских злей,
в июле донимает суховей,
а осенью в лесу, как в божьем храме.
Под сенью малахитовых ветвей.
стряхнёшь с себя заботы, и усталость,
как старый клён — последний жёлтый лист,
спросишь у дятла: «Сколько мне осталось?»,
не у кукушки, ты же оптимист,
свободен, бодр и сентиментален…
но всякий раз у осени в плену,
душой стремишься в розовые дали,
и взором прорывая пелену,
благословляешь эту тишину,
любуясь уплывающим закатом;
не ждёшь от жизни никаких наград,
ты этой самой жизни просто рад.
Кукушка мне кукует невпопад,
а дятел отбивает мне стаккато.

10.12.2020г.

Use Facebook to Comment on this Post

Меланхолия

«Когда бы зажило плечо, тянул бы лямку как медведь,
кабы к утру да умереть, так лучше было бы ещё»
/Н.А.Некрасов /

Говорят не зря: «Бог шельму метит».
Это про меня. И поделом.
Ничего другого мне не светит, —
любоваться как терзает ветер
золотые лозы за окном.

Если ты всю жизнь по тонкой кромке…
рано или поздно упадёшь…
знать бы где, то подстелил соломки.
От Судьбы как видно не уйдёшь.

Научиться б обходить ухабы.
Помечтать о прошлом не грешно,
прошлым жить – удел больных и слабых
времени назад не повернёшь.
———-
Красота слетает с тонких веток
вместе с нежным запахом левкоев,
наполняя двор осенним светом
и какой-то серою тоскою.

А душа, душа как перст… раздета,
уж сыта осенней баркаролой,
ропщет, всё назад стремится в лето —
жечь сердца, не только лишь глаголом.

16.11.2020

Use Facebook to Comment on this Post

Ветры задули, на шёлк набросили
реденький серый плед,
и погрузился в сумерки осени
Мир, которого нет.

Совесть повязана, Правда низложена
волей святых палачей .
Честь – только в гранулах, заморожена.
Чистую слили в Ручей*.

Вслед за туманами скатертью лягут
снеги на серую даль
и под полотнищем белого флага
бронзою вспыхнет февраль.

*- нем. Бах.

16.02.2018г.

Use Facebook to Comment on this Post

Осенний мажор

Окаянное лето сгорая,
отыграло «посмертный» ноктюрн
пересохшим навозом в сарае
и весёлым кудахтаньем кур.
Разогнав по щелям всё живое,
от палящего зноя лучей,
перешло в состоянье иное
под напором прохладных ночей.

Вот и осень – пора печали,
извела палом зайцев с полей.
Журавли в этот год не кричали –
поморили небось журавлей.
В глухомани не лешие бродят,
не кулик, не болотная выпь…
Цапля ведь не плюёт в колодец,
из которого деток поит.

Только Homo подвержен сплину,
у зверья не болит голова,
Волк не может срубить рябину
под окном с бодуна на дрова;
или выщипать перья павлину,
не такой он, как пишут, злодей
чтобы тырить чужую малину
и стрелять из ружья в лебедей.

Знает в чём провинились фазаны.
чем козлы могут львам навредить
только Суд Высочайший Лозанны
выносящий свой МОК рый вердикт.
Хомяки снова занялись жором,
скунсы брызжут слюной из нор…

Вот хотел разродиться мажором,
только вышел опять минор.

15.09.2016г

Use Facebook to Comment on this Post

Осенний минор

Март не успел ещё
с Зимой уладить споры,
а ветреный апрель головушки вскружить
каким-нибудь сентементальным вздором…
а там, глядишь, и Лето пробежит,
и сердце отгорит и отдрожит,
и растечётся по строкам минором.
И Осень в подворотне сторожит,
как пёс…
и тут как тут Тоска крадётся вором.

Проходит всё: кураж и доброе застолье.
О, если б наперёд ты всё предвидеть мог,
что твой неверный шаг вдруг обернётся болью,
то жил в ладу с собой, а не валил на рок.

Мой друг, да не гляди ты на меня с укором,
что глупая душа витает в мире грёз
и рвётся из груди, как в небо альбатрос,
и полнится сосуд под головным убором…
……………………
О, как же я устал,
от «умных» разговоров
о парадигмах чувств,
от соловьёв и роз.
Пришла уже пора задуматься всерьёз…
конечно же о будущем, в котором
одна печаль – не сдохнуть под забором.

Пока ответа нет на тот вопрос*.

p. s.

Когда Зима придёт (я чувствую затылком)
не только дочь моя, но и madame Nicole,
как юбилейный рупь, возьмёт меня в копилку,
чтоб мог я доиграть несыгранную роль.

27.08.2016г

*- To be or not to be ? [ ту би ор нот ту би ] (англ.) – быть или не быть?
/Шекспир—Shake-speare – потрясатель копья /

Use Facebook to Comment on this Post

дыхание осени

осень не пришла, но на пороге.
давно ушли пророки в мир иной,
уснули и языческие боги,
но мысли остаются их со мной.
я не успел к последнему вагону
и мне уж моё лето не догнать,
как никогда и не носить корону.
я шёл по опустевшему перрону,
а небо проливало благодать
в зелёную ореховую крону,
ещё не претерпевшую урону.
творец водил своей волшебной кистью
по лабиринтам зелени густой,
окрашивал небесной охрой листья,
и свет как будто дождик золотой,
искрил и щедро посыпал лещину
моей несостоявшейся мечтой.
я ощущал, как осень дышит в спину…
а там не за горами и зима,
а с ней придёт и скука, и рутина…
а дальше … только сумерки и…тьма.

декабрь 2015 г.

Use Facebook to Comment on this Post

пРо luyboff

Приходиться опять писать об этом,
о том, что превращает нас в рабов,
мильоны раз рассказанном и спетом,
про эту распроклятую Любовь.

Ах, девки, не ходите за поэтов.
Будь он хоть Бержераком Сирано,
а Вы прекрасны так же как Джульетта,
он Вас, увы, оставит всё равно.

Семья и дети для него обуза.
Он – гений, но повеса из повес.
Все вечера — с друзьями, ночи – с Музой.
Сколь волка ни корми – он смотрит в лес.

Любовь не подаётся «Христа ради»,
напиток этот самый дорогой.
И будь Вы хоть самой Мариной Влади,
он изменит Вам с Бабою Ягой.

Любовь уйдёт – «фамилии не спросит»,
ведь жизнь «в оковах» для неё тесна.
Она, как несговорчивая Осень
она, как полоумная Весна.

Сойдёт на Вас, как снежная лавина.
Жизнь без неё хоть вроде и пуста,
она лишь с виду кажется невинна,
на самом деле «нет на ней Креста».

Из-за неё ахейские герои
с троянскими вступили в жаркий спор,
и в этом споре погубили Трою.
И мы… ломаем копья до сих пор.

О, сколько про неё несём мы вздора,
не перечесть, хоть весь амбар просей.
Она и — мир, и — яблоко раздора.
Из-за неё отважный Одиссей

скитался по морям, а Пенелопа
ждала. А он, подлец, тайком…
«с чем чёрт не шутит… может как Европа…
вдруг спуталась с каким-нибудь Быком.»

Любовь порой ведёт себя по-свински.
Пусть – цезарь, а на деле – ретроград.
Скрой свою тайну Моника Левински,
да разве стал бы Билл бомбить Белград.

Так Хилу опозорить перед Светом…
Но что поделать – такова Любовь,
Разбито об неё немало лбов,
Но если полюбил — ты стал поэтом.*

1.12.2015

* — мысль Овидия

Use Facebook to Comment on this Post

этюд
Природа всеми красками играла,
словно ланиты дамочки больной
из старого французского романа; *
и так же к ночи будто умирала,
а по утрам сверкала новизной
под лёгким пледом белого тумана…
………………………….
А на закате лето догорало,
и осень заработала метлой.
То сыпала янтарь, то подметала.
Не требовала платы за труды.
В сор превращала ценные металлы.
Раскрашивала синие пруды
Так мастера раскрашивают блюда,
докладывая золота в лазурь.
Следы диктата осени повсюду
Тут было всё: величие и дурь.
И к смеси янтаря и изумрудов
примешивался яд житейских бурь.
Но вдоволь посмеявшись и поплакав,
маэстро листопад ушёл в аутсайд,
оставив вереницы нотных знаков
на синем шёлке в виде птичьих стай.
Их крики прорезали воздух чистый
и таяли в прохладной вышине.
А по утрам уж иней серебристый
напоминал о матушке-зиме.
Волнуясь, вороньё сбивалось в стаи
и оглашало криками Село.
День, побеждённый сумерками, таял,
и вот уж закрутило, замело…
и дни в Селе тоскливые настали…

311.2015г.

*- Мадам Бовари. Гюстав Флобер

Use Facebook to Comment on this Post

Passionate impulse

навеяно музыкой Ф.Листа
Transcendental Etude №10 f-moll

Она приходит гостьей незваной,
неся то холод, то жар саванны;
то слишком рано, то слишком поздно,
порой стыдлива, порой стервозна,

и хватка волчья, а поступь лисья,
то убивает, то мечет бисер.
В чём её тайна, как знать заранее,
не отвергает, но ранит, ранит.

По глади горной
кружит ландо.
Звучат аккорды
от фа и к до.

Взлетают кисти,
на глади рябь.
Захвачен Листом
весь звукоряд.

Ликует осень,
зал исхлестав.
И снова россыпь
и бег октав.

Она не знает ни в чём запрета.
Она зимою приносит лето.
Когда же очень необходима,
она проходит всё мимо, мимо.

Пахнёт духами, блеснёт помадой
и плюнет в душу, как кобра ядом.
И сердце хрустнет с мольбой и стоном,
сравнимо с хрупким живым бутоном.

Дождём и градом
рассыпав боль,
над звукорядом
звенит триоль.

Каскадом терций
взметнулась страсть
и прямо в сердце
змеёй впилась.

Кружились в вихре
и Рай и Ад.
И вдруг всё стихло,
и смолк набат.

04.07.2014г.

Use Facebook to Comment on this Post

Осенние коллизии

Наредкость осень выдалась капризна.
Горько смотреть на то, как ветер злой
все дни подряд глумится над ветлой,
свершая акты садомазохизма.

Ведь говорят не зря: «Природа-дура».
С самой весны уже — не продохнуть,
всё льёт от Прикарпатья до Амура.
Европа Неньке подсобит… с гламуром,
России же поможет… утонуть.

27.09.2013г.

Use Facebook to Comment on this Post