Vadim Rosin

Кому моя, кому «эта страна»
Страна в огне. Опять горят леса.
Деревья как живые голосили.
Молились ели, сосны и осины,
но глухи оставались Небеса,
вихрь огневой глушил их голоса,
а звери еле ноги уносили.
Взлетали Илы, рвали дымный плед,
чтоб ткань лесов зелёную заштопать,
хватались за лопаты филантропы,
окапывали огненные тропы,
а Красный Дьявол хохотал им вслед…

А рядом гибли люди от потопа.

И как бы разобраться – чья вина?
И сколько ждать пожаров рукотворных?
И кто, когда, прикроет рынок чёрный
риэлторов, коллекторов, проворных
чиновников, которым власть дана,
и для которых не «моя» страна, а «эта».
А здесь они лишь трутся до поры,
пока металла звон ласкает слух,
или не клюнет жареный петух.
Пусть Родина летит в тартарары,
а счастливо живёт в мечтах поэта.
Пожары рукотворные в стране.
А рядом бесноватая стихия
Тулун накрыла вдруг (вопрос по чьей вине?)
Но, право, не о том пишу стихи я;
не лучше ль про свиданья при луне
в саду, где олеандры и левкои,
про поцелуи там и… всё такое…
блеск милых глаз и плеск морской волны,
и буйство красок, чувств, тепла и света.
Вы счастливы, когда вы влюблены,
поскольку все влюблённые поэты.
У сказки этой радостный конец –
с невестой вы идёте под венец….
букет из белых роз и…Мендельсон.
(а в памяти пылающий Донецк,
и боль, и быль похожая на сон),
вокруг друзья,
шампанское и торт…
(за спиной лежит аэропорт
в руинах,
храм с поваленным крестом
и рваный триколор над блокпостом.
…………………………………………………………..

Use Facebook to Comment on this Post

Мне снится всё один и тот же сон:
слетаются в поля на падаль вороны,
и воют псы с волками в унисон
и целятся клыками в мою сторону.

Я слышу звук рожков и голоса…
пытаюсь как-то вырваться из круга,
кричать, но глотку сводит от испуга.
Одна надежда лишь на Небеса.

Всё уже круг, всё уже… дальше – бездна.
Я заглянул – и не увидел дна,
и голос мне: нельзя против рожна,
и что сопротивляться бесполезно.

Совсем уж рядом всполохи огня,
и лица, всё знакомые… соседи,
но как-то странно смотрят на меня,
и лают как собаки на медведя.

Как будто наяву… Меня знобит.
Принять бы хоть какую-то микстуру.
Ведь я пока не ранен, не убит,
а эти уже делят мою шкуру.

И те, кто к ним ударились в бега,
отнять пытались от коровы дойной
телятю, и хватая за рога,
не церемонясь волокут на бойню.

Я потестую: «Русь, притормози!
Не позволяй ты над собой глумлений.
Бывало, и валялась ты в грязи,
но ты не становилась на колени
ни перед кем, будь это враг иль друг.
Но воле и рассудку вопреки,
приходится признать, есть байстрюки,
те, в ком ослаб с годами русский дух.
Они как раз из тех, кто ест с руки,
те, кто теперь глумится и над флагом.
Такие категории как стыд
для них закрыла тень могильных плит,
кто им заплатит, под того и лягут.

Пока ещё не прокричал петух,
«друзья», не искушайте русский дух.

22.02.2018г.

Use Facebook to Comment on this Post

Что было, то прошло,
зачем мне сердце плавишь
огнём сгоревших лет,
зачем мне душу рвёшь
бессмысленной борьбой
чёрных и белых клавиш?
Тут как уж ни крути –
где правда, там и ложь
в гармонии,
порой
сбиваясь с унисона
на диссонанс,
а там…
не разберёшь, кто друг…
И вертятся они
как «прялка» Мендельсона…
как цирковых коней их загоняют в круг.
Ложь бродит по Земле и дружит с Небесами.
Есть правда у неё – не подставлять свой лоб.
Случается,
они меняются местами,
сегодня — господин, а завтра ты холоп.

Бывает с Правдой Ложь сосуществуют рядом.
Что думают,
когда глядят через прицел
или когда «те» «этих» накрывают «Градом»:
«не могут угодить в воронку два снаряда»
или: «убью его, а сам останусь цел»?

И сколько правд всего? –
две, три, а может десять?
и как тут угадать, куда упал снаряд?
Обидно за славян,
ведь погибают дети.
И где же тот Святой, кто им устроил Ад?

28.10.2017г

Use Facebook to Comment on this Post