Filed Under : 
Апр.16,2019Стихи как сладкое вино,
как наркотический туман.
Уже всё сказано давно,
однако же неймётся нам.
И ясно всё до запятой,
едва же получив патент,
пиит изводит кислотой
из пальца высосанных тем.
Один — ручонки к закромам
Олимпа, весь на кураже,
в надежде замутить роман,
прёт к Музам прямо в неглиже.
Другой, запал чтоб не погас,
крадётся к стойлу словно тать:
давай, мол, старина Пегас…
а тот, подлец, — ни сесть, ни встать.
Я «слаб умом и телом чахл»,
с одной извилиной в мозгу,
но с божьей искоркой в очах
ужо, надеюсь, запрягу.
Я хоть снаружи неказист,
и извнутри совсем простой,
душою же, как айсберг чист,
в ней поселился Дух Святой,
и творческий огонь зажёг
освобождённый Прометей.
Нет, я не ангел, спаси Бог,
я — жертва пагубных страстей,
подобно тем любимцам Муз,
кто словом души лечат,
взваливший непосильный груз
на худенькие плечи.
Из тех избранников Судьбы,
Киприды и Амура,
из тех, кто разбивает лбы
de facto и de jure.
Posts Tagged ‘муза’
Tags : 
сонет
Ты не икона, чтоб тебе молиться,
но будто мироточишь дивный свет,
волшебница-кудесница, Царица,
другой такой пожалуй в мире нет,
чтобы могла стать Музой для поэтов,
а им свою любовь в сердцах хранить.
Ты, кто пространство озаряет светом
души своей, прозрачной как родник.
Ты можешь то, что удалось не многим.
Вручив своё волшебное перо
тебе твои языческие Боги:
Даждьбог, Перун и Велес, и Сварог…
не дремлют, денно-нощно на посту,
следят, чтоб воспевала красоту.
Use Facebook to Comment on this Post
Когда у рифмоплёта тямы нет,
любую клячу он в возок впрягает.
Не пой с чужого голоса, поэт,
иначе превратишься в попугая.
Не говори потом: «попутал бес..,
тебе служи’ла Муза, но’ другая…».
Поэты ить посланники Небес,
их связывает с Небом нить тугая.
Когда в душе трещали соловьи,
тащила за собой любви стихия,
я тоже сочинял стихи… плохие,
но, слава Тебе Господи, свои.
05.08.2018г.
Use Facebook to Comment on this Post
стансы
Я не поэт, моя стихия
музЫка и прекрасный пол,
хотя, признаюсь вам, стихи я
пишу, иной раз не плохие,
когда влюблён и когда зол.
Кто ищет истину в «Коране,
кто в «Библии», а я — в вине.
И кто же возражать мне станет,
что правда не лежит на дне,
богом забытого колодца.
Пером же можно уколоться,
а может уколоть рука…
Мне всё виднее из мешка
Я каждой клеточкою чую
где что не так, чего хочу я,
так как по прОтеому ген
я как собака Диоген*,
и, признаюсь, безумно рад,
что homo sapiens я типа
такой же как мудрец Сократ.
А что сказал бы Соломон
будь у него жена Ксантиппа,
ещё в придачу Скорпион?
Пусть на язык хоть и остра,
она мне вовсе не обуза,
моя духовная сестра
и добродетельная муза.
Я так же не могу как он
святого разрушать союза,
услады сердца моего…
Чего мне надо? —
ничего
я не хочу сейчас иметь,
мне б только в мыслях улететь,
блуждать по свету как в тумане…
Жаль, Бог немного дал ума мне.
Всё ж благодарен Иисусу,
другим Господь не дал и вкусу.
11.02.2017г.
* — так представился философ великому полководцу Александру Македонскому.
Use Facebook to Comment on this Post
Круг запросов обкарнав и сузив
до размеров городской квартиры
ты живёшь давно в плену иллюзий,
нереальный в нереальном мире.
Твоя Муза, оседлав Пегаса,
умотала в розовые дали
и мечты крылатые погасли –
Боженька нам крылышек не дали.
На душе теперь как на кладбище,
и не обоймут и не обманут…
Ни какой-такой для сердца пищи,
кроме этих чёрных дыр… в кармане.
Дальше ни проехать, ни пройти,
может лишь Харон перевезти.
22.01.2017г.
Use Facebook to Comment on this Post
Чувствительная Муза лёгкой тенью
сошла с Небес, присела визави,
ей так хотелось песен о любви,
а я не разделял её хотенья.
Отвык Пегас мой от любовных нег,
и на Олимпе как-то стало пусто,
теперь не модно говорить про чувства
в наш меркантильный двадцать первый век.
Горячие сердца всё рвутся в бой,
сражаться… за какие идеалы?
Кому пролитой крови ещё мало,
те призывают жертвовать собой…
Ведь не бывает крови голубой,
у белых и у красных она алая…
09.12.2016г.
Use Facebook to Comment on this Post
Приходиться опять писать об этом,
о том, что превращает нас в рабов,
мильоны раз рассказанном и спетом,
про эту распроклятую Любовь.
Ах, девки, не ходите за поэтов.
Будь он хоть Бержераком Сирано,
а Вы прекрасны так же как Джульетта,
он Вас, увы, оставит всё равно.
Семья и дети для него обуза.
Он – гений, но повеса из повес.
Все вечера — с друзьями, ночи – с Музой.
Сколь волка ни корми – он смотрит в лес.
Любовь не подаётся «Христа ради»,
напиток этот самый дорогой.
И будь Вы хоть самой Мариной Влади,
он изменит Вам с Бабою Ягой.
Любовь уйдёт – «фамилии не спросит»,
ведь жизнь «в оковах» для неё тесна.
Она, как несговорчивая Осень
она, как полоумная Весна.
Сойдёт на Вас, как снежная лавина.
Жизнь без неё хоть вроде и пуста,
она лишь с виду кажется невинна,
на самом деле «нет на ней Креста».
Из-за неё ахейские герои
с троянскими вступили в жаркий спор,
и в этом споре погубили Трою.
И мы… ломаем копья до сих пор.
О, сколько про неё несём мы вздора,
не перечесть, хоть весь амбар просей.
Она и — мир, и — яблоко раздора.
Из-за неё отважный Одиссей
скитался по морям, а Пенелопа
ждала. А он, подлец, тайком…
«с чем чёрт не шутит… может как Европа…
вдруг спуталась с каким-нибудь Быком.»
Любовь порой ведёт себя по-свински.
Пусть – цезарь, а на деле – ретроград.
Скрой свою тайну Моника Левински,
да разве стал бы Билл бомбить Белград.
Так Хилу опозорить перед Светом…
Но что поделать – такова Любовь,
Разбито об неё немало лбов,
Но если полюбил — ты стал поэтом.*
1.12.2015
* — мысль Овидия
Use Facebook to Comment on this Post
Он вам напишет, мадригал, сонет,
и для него закрытой темы нет, но:
он проникает в суть вещей из вне
и знает всё и ничего конкретно.
С него бы можно было брать пример,
но он был никаким отцом и мужем,
дни проводил все в поисках химер,
а ночи напролёт общался с Музой.
Что говорить, мы все не без греха,
нам щуку или лампу Алладина…
Ему же проще вынуть потроха
из Калигулы, чем прибить гардину.
Он в спорах был горяч как печенег…
Искал изъян в противоречьях Канта,*
хоть эти постулаты дилетантам
также нужны, как прошлогодний снег.
Его пьянил гром пушек, сабель звон,
кокарды, аксельбанты, эполеты,
и раздражал, даже бесил «Лермонт»,
хотя и чтил он русского поэта.
Мне, скажем, очень дорог Ленинград,
(но толку-то – зимой грустить о лете),
ему — Санкт-Петербург и во стократ
родней Борис Петрович Шереметьев,
Колумб и Дрейк, Кортес и Писсаро,
то, что для многих incognito terra….
Он знает у кого острей перо,
у Шарля Монтескьё или Вольтера…
Весь путь от Иллиад и Энеид
до Кобзаря и… Болеслава Пруса
он проведёт вас по Земле как гид
и спать уложит… на диван Прокруста.
Я часто наблюдал за ним тайком.
Ты с мудрецом, как будто сам мудрее,
с ним, кажешься себе не дураком,
но хочется расстаться поскорее.
Но ты с ним всё же дружишь, почему?
когда бы вы меня о том спросили…
Да я и сам, признаться, не пойму,
наверно за его любовь к России.
17.05.2014г.
*- противоречия по Канту:
1. Всё на свете просто и делимо, всё на свете сложно и неделимо.
2. Мир конечен во времени и пространстве, и мир бесконечен во времени и пространстве.
3.В Мире есть Бог, и в Мире нет Бога.
4.В Мире существует свобода, и в Мире нет свободы.
Use Facebook to Comment on this Post
Прикрылось небо рябоватой тканью
старушка муза, уронив слезу,
ударилась в свои воспоминанья
про летний град и зимнюю грозу
В несчастье моя верная подруга
лишь на порог и мне уж не до сна.
А для неё, что Осень, что Весна…
Весной лишь – птицы не на Юг, а с Юга.
И грустно мне и отчего-то её жаль мне.
И я смотрю в лучистые глаза,
с надёжно там упрятанной печалью,
и не пытаюсь ничего сказать.
И сам — как будто палец прищемило.
Я поправляю шаль, склоняюсь к ней,
как клён опавший над берёзкой хилой.
Любовь ли это, жалость? – Ей видней.
Но в этот миг уже мы чувств не прячем.
И та, к которой доступ был закрыт,
вдруг выплеснет Рахманиновским плачем
всё, что копилось. Вдруг заговорит
про вечер, ей подаренный луной,
про ночь.… А небо, приоткрыв оконце,
в открывшийся просвет направит Солнце,
и в сердце возвратиться прежний зной.
Весна 2010г
Use Facebook to Comment on this Post
Крылья есть, но не хватает духу
распахнуть и взмыть под облака.
Мою Музу выдрали как шлюху.
чтобы не валяла дурака
Получила за избыток рвенья.
И тотчас же будто свет погас.
И с небес всего в одно мгновенье
опустился в стойло мой Пегас.
Голова как колокол пуста —
выпили, еще и закусили.
Ведь известно, только лишь в России
подают любовь «ради Христа»
На Востоке ж бьют из-за угла.
Нравы там коварны и жестоки.
И синица море подожгла
вероятно тоже на Востоке
Ноябрь 2000г.
