Я не люблю Весну — туманы, грязь и лужи,
ни Лето – комары и адский зной,
ни Осень — смесь из гнили, ещё хуже,
всё тот же дождь, то гололёд Зимой.
Не нравятся мне ни Весна, ни Лето,
тем более — ни Осень, ни Зима.
Пожалуй, лучше нету Того Свету,
где никакой погоды, только Тьма.
Не достают ни мухи, ни цикады,
не гложет ностальгия, ни тоска.
Но только мне как раз туда не надо,
друг мой, во всяком случае, пока.
06.03.2023г
Я ждал, как лета соловьи,
как ждёт дитя подарка,
Теперь мне все слова твои,
как мёртвому припарка.
Давно в камине жар потух.
В том обществе пеструшек
лишь кукарекает петух,
«спасает» чьи-то души.
И не нужны теперь слова
Вне всякого сомнения,
Хоть слово может убивать,
страшнее слов — забвение.
Летит вперёд безжалостное время,
его не убедить помчаться вспять.
Увижу ли когда-нибудь опять
брега твои, мой край благословенный,
манящий синевой Эвксинский Понт.
Услышу ль на заре Зефира соло
и голос белоснежных арф Эола,
звучащий из божественных ротонд?
Пройду ли снова Царскою тропою
над безднами вдоль каменных громад,
вдыхая дивный тонкий аромат
клематиса, настурций и левкоев?
Смогу ли я с горы спуститься вниз
по тропочке в расплавленное лето,
или Гурзуф, Массандра, Симеиз
останутся лишь в голубых мечтах поэта?
«Когда бы зажило плечо, тянул бы лямку как медведь,
кабы к утру да умереть, так лучше было бы ещё»
/Н.А.Некрасов /
Говорят не зря: «Бог шельму метит».
Это про меня. И поделом.
Ничего другого мне не светит, —
любоваться как терзает ветер
золотые лозы за окном.
Если ты всю жизнь по тонкой кромке…
рано или поздно упадёшь…
знать бы где, то подстелил соломки.
От Судьбы как видно не уйдёшь.
Научиться б обходить ухабы.
Помечтать о прошлом не грешно,
прошлым жить – удел больных и слабых
времени назад не повернёшь.
———-
Красота слетает с тонких веток
вместе с нежным запахом левкоев,
наполняя двор осенним светом
и какой-то серою тоскою.
А душа, душа как перст… раздета,
уж сыта осенней баркаролой,
ропщет, всё назад стремится в лето —
жечь сердца, не только лишь глаголом.
16.11.2020
«О смерти предаюсь теперь мечте,
постыл мне мир, в котором правит пошлость,
ничтожество, наряженное в роскошь,
а честность пребывает в нищете…» *
/Шекспир. Сонет №66/
Я жить устал от лжи, от пустоты,
от мерзости в умах кликуш, пророков,
и собирать разбитые мечты
по стёклышку в обители порока.
Фортуна намекнула мне: пора…
и нежное «прости» послал Весне я.
Что наша жизнь? – забавная игра,
хотя с годами, как вино, вкуснее.
А на закате дня длиннее тень,
а день короче, дальше только тьма.
А дома – не прочитаны тома,
ждут часа Голсуорси, Джеймс, Монтень…
Скучает по Бетховену фо-но.
Томится в баре Бонапартий с виски,
в оковах, как никто любивший риски,
власть, славу и… хорошее вино.
Конечно оставлять всё это жаль,
так много не прочитано, не спето,
в шкафу ещё не весь побит хрусталь,
да и в груди не выгорело лето.
Душа, освободившись от оков,
парит как альбатрос под облаками,
взирая на «Корабль дураков»
с Эразмами, Басё и Мураками…
Успел сломать и починить педаль,
и даже попрощаться с фортепиано,
одно по-настоящему мне жаль,
что не смогу я сам «накрыть поляну».
Возможно, я отдал не все долги,
собратьям по перу, родным и близким.
Вам всем тем, у кого я в «чёрном списке».
Но я прошу, не будьте так строги.
……………………………………………………..
Я был ершист, теперь я самый тихий
я стал тишей воды, нижей травы,
de mortuis aut bene aut nihil,*
уж лучшей пригубить из ендовы.
*- о мёртвых либо хорошо, либо ничего
Tags : весна, ендова, жизнь, забавная игра, кликуши, лето, ложь, мерзость, обитель порока, поляна, пророки, пустота, разбитые мечты, фортепиано, Фортуна
Окаянное лето сгорая,
отыграло «посмертный» ноктюрн
пересохшим навозом в сарае
и весёлым кудахтаньем кур.
Разогнав по щелям всё живое,
от палящего зноя лучей,
перешло в состоянье иное
под напором прохладных ночей.
Вот и осень – пора печали,
извела палом зайцев с полей.
Журавли в этот год не кричали –
поморили небось журавлей.
В глухомани не лешие бродят,
не кулик, не болотная выпь…
Цапля ведь не плюёт в колодец,
из которого деток поит.
Только Homo подвержен сплину,
у зверья не болит голова,
Волк не может срубить рябину
под окном с бодуна на дрова;
или выщипать перья павлину,
не такой он, как пишут, злодей
чтобы тырить чужую малину
и стрелять из ружья в лебедей.
Знает в чём провинились фазаны.
чем козлы могут львам навредить
только Суд Высочайший Лозанны
выносящий свой МОК рый вердикт.
Хомяки снова занялись жором,
скунсы брызжут слюной из нор…
Вот хотел разродиться мажором,
только вышел опять минор.
15.09.2016г
Март не успел ещё
с Зимой уладить споры,
а ветреный апрель головушки вскружить
каким-нибудь сентементальным вздором…
а там, глядишь, и Лето пробежит,
и сердце отгорит и отдрожит,
и растечётся по строкам минором.
И Осень в подворотне сторожит,
как пёс…
и тут как тут Тоска крадётся вором.
Проходит всё: кураж и доброе застолье.
О, если б наперёд ты всё предвидеть мог,
что твой неверный шаг вдруг обернётся болью,
то жил в ладу с собой, а не валил на рок.
Мой друг, да не гляди ты на меня с укором,
что глупая душа витает в мире грёз
и рвётся из груди, как в небо альбатрос,
и полнится сосуд под головным убором…
……………………
О, как же я устал,
от «умных» разговоров
о парадигмах чувств,
от соловьёв и роз.
Пришла уже пора задуматься всерьёз…
конечно же о будущем, в котором
одна печаль – не сдохнуть под забором.
Пока ответа нет на тот вопрос*.
p. s.
Когда Зима придёт (я чувствую затылком)
не только дочь моя, но и madame Nicole,
как юбилейный рупь, возьмёт меня в копилку,
чтоб мог я доиграть несыгранную роль.
27.08.2016г
*- To be or not to be ? [ ту би ор нот ту би ] (англ.) – быть или не быть?
/Шекспир—Shake-speare – потрясатель копья /
Небо голубого даль бездонную
золотит ли солнце полудённое,
упадёт ли с крыш звеня капель,
и пахнёт фиалками апрель;
или окна ласковое лето
разукрасит лилией рассвета,
и взойдёт, сияя над покосами,
Солнце и омоет травы росами;
зашуршит шелками Осень-Дама,
обрядившись яркими цветами;
забурит ли Бабушка-Метель,
застилая белую постель,
радуя нас горками, салазками,
под гармошку песнями да плясками —
всё что слышал с самой колыбели
растворится в ледяной купели.
Будут и закаты, и рассветы,
за весной опять наступит лето,
отгорит и зорями багряными
осень с её белыми туманами;
но не прибежишь уж как бывало,
ты ко мне давеча прибегала.
Не охватишь тела лаской нежной,
не наполнишь сердце мукой прежней,
не взволнуешь, словно ветер рожь,
ты не прибежишь и не придёшь,
не склонишься буйной головою
к моему седому изголовью,
не растопишь пламенем мечты,
той заледенелой пустоты…
……………………..
……………………..
Filed Under : 
Мар.6,2023