Filed Under : 
Ноя.11,2022Жизнь без любви – это рояль без клавиш,
равно, как колокольня без креста.
Ушла коль – значит то всего игра лишь.
«Любовь не подают «ради Христа».
А ежели в душе твоей Христа’ нет,
и чувства те построены на лжи,
уж ежели она к тебе пристанет,
ты как ни упирайся, ни блажи,
её не изведёшь и политанью…
Запомни, от себя не убежишь,
мой друг, любовь – священный дар,
(чтоб нам с тобой не помереть со скуки),
даётся Богом штучный сей «товар»,
как хлеб в блокаду – строго в одни руки.
Posts Tagged ‘жизнь’
Сейчас страницу я переверну,
чтоб вспомнить как меня лишала сна Ты,
как мы с тобой глядели на Луну,
и млели от бетховенской сонаты.
Когда я открывала инструмент,
казалось, Ты пришла с другой планеты.
И руки, каблуки и кастаньеты.
сливались с танцем огненной Кармен.
Бах уносил в космическую высь,
и Цезарь Франк звучал в душе хоралом
h-moll. Парили ангелы над залом,
и в бога превращался органист.
Когда я слышу голоса великих,
я становлюсь их музыкой больна,
и будто ближе Солнце и Луна.
Я вижу пред собой святые лики,
и лунный свет, и солнечные блики,
и деву с волосами цвета льна,
спешившую на первое свиданье.
И я сама на крыше мирозданья,
ночь открывает тайны закрома
и дарит счастье, радость и страданье,
и возвышая, и сводя с ума.
И мне уже не вырваться из плена.
Ты хоть умри и заново родись.
Умрёт Гекуба, сгинет Мельпомена,
а Музыка со мною на всю жизнь.
09.12.2021г.
Use Facebook to Comment on this Post
Tags : Бах, блики, Гекуба, Дева, жизнь, лики, луна, Мельпомена, мирозданье, органист, сон, соната, страница, Цезарь Франк
Жизнь наша как гитарная струна,
перетянул и тотчас оборвётся.
Всем Миром правят Бог и Сатана,
Господь с Небес, а Дьявол из колодца.
А паства – это жертвы-палачи.
Свою судьбу никто не выбирает,
что дали… сволочи’ не сволочи’.
Никто не знает где ключи от Рая,
и где мотор к Емелиной печи
и почему Кощей не умирает.
Всё в Мире продают и покупают,
и всюду душ доверчивых ловцы,
в их сети попадают мудрецы.
Заступница одна и та слепая*.
*- богиня правосудия Фемида
Use Facebook to Comment on this Post
Tags : бог, жертвы-палачи, жизнь, паства, сатана
«О смерти предаюсь теперь мечте,
постыл мне мир, в котором правит пошлость,
ничтожество, наряженное в роскошь,
а честность пребывает в нищете…» *
/Шекспир. Сонет №66/
Я жить устал от лжи, от пустоты,
от мерзости в умах кликуш, пророков,
и собирать разбитые мечты
по стёклышку в обители порока.
Фортуна намекнула мне: пора…
и нежное «прости» послал Весне я.
Что наша жизнь? – забавная игра,
хотя с годами, как вино, вкуснее.
А на закате дня длиннее тень,
а день короче, дальше только тьма.
А дома – не прочитаны тома,
ждут часа Голсуорси, Джеймс, Монтень…
Скучает по Бетховену фо-но.
Томится в баре Бонапартий с виски,
в оковах, как никто любивший риски,
власть, славу и… хорошее вино.
Конечно оставлять всё это жаль,
так много не прочитано, не спето,
в шкафу ещё не весь побит хрусталь,
да и в груди не выгорело лето.
Душа, освободившись от оков,
парит как альбатрос под облаками,
взирая на «Корабль дураков»
с Эразмами, Басё и Мураками…
Успел сломать и починить педаль,
и даже попрощаться с фортепиано,
одно по-настоящему мне жаль,
что не смогу я сам «накрыть поляну».
Возможно, я отдал не все долги,
собратьям по перу, родным и близким.
Вам всем тем, у кого я в «чёрном списке».
Но я прошу, не будьте так строги.
……………………………………………………..
Я был ершист, теперь я самый тихий
я стал тишей воды, нижей травы,
de mortuis aut bene aut nihil,*
уж лучшей пригубить из ендовы.
*- о мёртвых либо хорошо, либо ничего
Use Facebook to Comment on this Post
Tags : весна, ендова, жизнь, забавная игра, кликуши, лето, ложь, мерзость, обитель порока, поляна, пророки, пустота, разбитые мечты, фортепиано, Фортуна
«СЕРДЦЕ – невесте, ЖИЗНЬ – Государю,
ДУШУ — Господу, ЧЕСТЬ – никому»
Пой, корнет, я подпою…
Сердце не на месте.
Нынче СЕРДЦЕ отдаю
я своей невесте.
Эх, раз, да ещё раз.
я уже на взводе
Пил вино, теперь вот — квас…
полегчало вроде.
Пей, гусар, я подолью,
я теперь в ударе,
отписал я ЖИЗНЬ свою
нынче Государю.
Эх, раз, да ещё раз.
Три туза при даме,
а четвёртый про запас
у меня в кармане.
Ну, Ивашка-чёрт, пляши,
спой мне на дорогу,
с жизнью я вопрос решил,
ну а ДУШУ — Богу.
Эх, раз, иконостас,
мой нательный крестик.
только смерть разлучит нас,
мой привет невесте.
Ну давай, за милых дам
выпьем браги вместе
всё что есть за них отдам
окромя лишь ЧЕСТИ.
Эх, раз, да ещё раз,
пересохло в глодке,
в сердце пыл давно угас,
доставай-ка свой запас,
теперь выпьем водки.
Чёрный Ангел держит кнут,
Белый – пряник дарит.
И кому мне присягнуть —
нет уж Государя?
Слышу за моей спиной
торжествуют Бесы
Ты скажи мне люд честной,
где мой интерес тут?
И живу я как во сне,
никого не трогаю.
Честь попрежнему при мне.
Жаль не верю в Бога я.
Эх, раз, да ещё раз…
Ну и так далее…
13.02.2018г
Use Facebook to Comment on this Post
Наша жизнь как цветная радуга
на плечах молодой весны.
Мы могли бы друг друга радовать,
если б не были так скромны.
Если б что-то мог понимать о том,
исписал бы я сто страниц….
я смотрел на бархат её ресниц
как ребёнок на мир… с открытым ртом.
Дивных глаз её золотой туман,
истомлял, расслаблял как сон…
Признаюсь, от неё я сходил с ума,
трепетал как под ветром клён.
И терзала мозг мне слепая страсть,
как больной воспалённый зуб…
………………………
И когда она, наконец, сдалась,
пил я сладкий сок из вишнёвых губ…
Ну а что же в итоге осталось потом? —
лишь сакральный любви парафраз…
оказался (а может на деле я был) скотом
в чистом зеркале её глаз.
11.09.2015г.
Use Facebook to Comment on this Post
Мудрецы говорят, наша жизнь – суета.
Только вот без любви в сердце пусто,
потому что им правит Любовь, Красота
и великая сила искусства.
У красивой Любви горько приторный вкус,
Красота и влечёт, и пугает…
я едва кое-как от одной отобьюсь,
её место займёт другая.
И опять увлекает тебя Красота,
открывая всё новые грани,
заставляя и новую боль испытать,
бередя снова старые раны.
Ты – испитый бокал, душу выела ржа,
а лоскут, что в груди, весь в заплатках…
……………………………………………
В её суть проникаешь уже не дрожа,
и тебе и ни горько, ни сладко.
И уже никаких неразгаданных тайн,
потому ли и скучно, и грустно?
Даже крики в ночи улетающих стай
Не тревожат забытые чувства.
Уж бессильна Любовь, не пьянит красота,
зарубцованы прошлого раны,
и уверено сердце, что всё — суета
почему ж снова жаждет «обмана»?
24.01.2015г.
Use Facebook to Comment on this Post
Всё это было: вечера, балы,
шампанское и лиры звон хрустальный,
и лица – восхитительно милы,
и их улыбок смысл сакраментальный;
теней и света тонкая игра
в глазах любимых, робость и кокетство,
и Гименей – спасительное средство…
О, золотая юности пора!
И жизнь сладка, и некуда стремиться,
но солоно от каждого глотка,
как будто проиграл ты в дурака.
И пусть, зато в руках твоих синица.
Так было ведь всегда во все века,
какую б мы Судьбу не выбирали,
наш Мир спокойно катит по спирали,
и ты с ним чем-то вроде Колобка…
Вокруг тебя чужие голоса.
Ты чувствуешь, как умирают звуки
в душе твоей, глядишь на Небеса
с надеждой, чтобы взяли на поруки.
Как в детстве снова веришь в чудеса.
Но нет чудес. Твоя Судьба-волчица
повсюду за тобою волочится
и тянет в лес…
10 января 2013г
* уже пережитое
Use Facebook to Comment on this Post
« обкрутить ему (татю) голову вервием
и крутить оное донеже не вниде тать во изумление»
/ из «Пытошного устава» Ромодановского/
Который год живем в плену пустых идей,
играем с Сатаной, играем с Богом в прядки.
у нас России всё не так как у людей…
А что, дорога в Рай разве бывает гладкой?
Пока нам дикари затягивали выи,
держали в погребах и резали как скот,
начальники в штабах делили «боевые».
Большие деньги там, где льются кровь и пот.
Есть множество путей, но этот путь вернее:
отдал бугру пакет, прищёлкнув каблуком,
и взял под козырёк, я, дескать, «честь имею».
Был «крысою штабной», глядишь…стал военком.
И мне и дела нет, кого берут на мушку,
пусть взрывы траки рвут, кошлатится броня,
но что мне до того, я у своей кормушки…
захочешь откосить – всегда найдёшь меня.
Металл везде в цене, но я могу косыми…
по штуке по одной всего за девять грамм…
Мне вовсе дела нет ни до Отца, ни Сына,
Я не смотрю в глаза скорбящим матерям.
……………………………………………..
Да, наша жизнь полна загадок и курьёзов.
Пришла и к нам пора губительных идей.
В наш меркантильный век достичь апофеоза
теперь сумеет всяк: и гений, и злодей.
11октября 2012 г.
Use Facebook to Comment on this Post
Что наша жизнь? – мгновение
на встречной полосе.
Куда уходят гении? –
Туда куда и все.
Царь, раб без роду-племени —
все прорастут травой.
Бессильны даже гении
пред бездной роковой.
Из этой круговерти нам
не выйти всё равно,
но обрести бессмертие
лишь гениям дано.
Мысль шваркнула по темени
после ведра вина:
не всё подвластно времени.
Я знаю, где страна
куда селятся гении…
Бог сеет семена
свои куда ни попадя,
навскидку, без затей,
вниманьем не обходит и
«кухаркиных детей»*
* — Людвиг ванн Бетховен (1770 – 1827гг.) – великий немецкий композитор, род. в Бонне
в семье музыканта и поварихи (дед — пивовар из Голландии)
— Ференц Лист (1811 – 1886гг.) – великий венгерский композитор род. в Маттерсбурге в семье мелкого служащего и горничной (дочери пекаря).
Оба из разряда гениев и, как Вы уже успели заметить, оба «кухаркины дети»
p.s.
Там где Рейн глубокий играет волной,
где коней и русалок полощутся гривы,
вдруг мотив донесётся как ветер шальной
дикий, страстный, тоскливый.
И он вызовет бурю и сонмище грёз,
проникая в горячее сердце «плебея».
И заблещет Заря на плантациях роз
серебристой росой, и робея,
бледнея отступит скукожится ночь,
усыпив соловья на рассвете.
И подумалось мне, что Господь был не прочь,
чтоб блистали «кухаркины дети».
5 июля 2012г.
