Vadim Rosin

Поэзия и Проза

Posts Tagged ‘друг’

Не пора ли, друг…

Не пора ли, любезный друг,
поостыть нам самую малость,
посмотри, оглянись вокруг…
сколько нас на Руси осталось?

Всё пытаюсь понять, простить…
может быть позабыть сумею…
Ну не вечно теперь платить
дочерям за грехи Саламеи.

Я всё думаю, где та грань,
за какую ступать опасно,
где живёт эта «Клио дрянь»,
та, что делит на белых и красных?

Веря в свой народ-исполин,
я горжусь боевым триколором,
только, с красным… мы брали Берлин,
«молоткастый»… проник в мои поры.

Для того меня Бог создал,
чтобы я был слеп, глух и нем,?
Не пора ли, как грек Дедал,
приподняться над… вре-ме-нем?

Я не ползал внизу как червь,
поглощая еду с горсти,
и не думал, как без потерь
в кущи райские заползти?

А в домах, где цветёт герань,
не творили из сказки быль…
Память же собирает дань,
где давно уже слоем пыль.

А Россия стоит века,
не приученная просить,
но кому-то исподтишка
её хочется укусить.

И сосут её и доят,
за то же в неё плюют.
Сколько ты не корми змею,
всё равно в тебя впрыснет яд.

Сколько вырыто нор и ям,
отравленных душ…
Хватит с пушек по воробьям –
улетели уж.

6.03.2016г.

Use Facebook to Comment on this Post

От Гейне к Пушкину

Прощай, ноябрь – «предвестник зимних вьюг»,
не оттого ли сердце защемило,
что юности моей далёкой друг,
грустил когда-то о берёзке хилой,
ронявшей лист на мокрый мёртвый луг.

Он рвался вслед за птицами на Юг,
куда влечёт бродяг и богомолов.
Одни стремились утолить свой голод,
другие укрепить ослабший дух.

А я скажу, хотя и Солнцу друг,
что мне по нраву больше русский холод,
и Град Петра дороже мне всех Царств,
какие только водятся в Природе,
и «круче», чем Бетховен плюс Моца’рт,
слепой скрипач в подземном переходе.

1.12.2014г.

Use Facebook to Comment on this Post

(перевод с матерного)

«О, муза, друг мой гибкий,
ревнивица моя…»/ С. Есенин/
опять под дождик сыпкий
схожу с трамвая я.
Опять иду сутулясь
я к твоему окну,
иду средь грязных улиц
и тихо матом гну.
Как сталь блестят дорожки
при свете фонаря.
Я к этой милой крошке
приехал видно зря.
Стучу я — нет ответа.
Стучу еще сильней.
И вдруг как бы кастетом
по голове моей:
Один, второй, ещё этаж:
«Ты! — Челоэк плохой!»
Мой оппонент поймал кураж:
— Тты…слышшь?!
— Не глухой…

Фонарь и тот над головой
стыдливо закачался.
А я пешком пошёл домой,
так как трамвай умчался

1962 г. Таганрог.

Use Facebook to Comment on this Post