Vadim Rosin

Отче Наш, Твое Царство приходит в упадок.
Землю – общий наш дом
человеци – Твое неразумное стадо,
оскверняют, гнобят, превращают в Содом.

Расплодилось несметно шакалов, рептилий и гадов
в человечьем обличии, хищники режут ягнят.
Змеи жалят, плюют в лица праведных ядом,
а Планета во власти стихии воды и огня.

Не осталось Любви, ни Надежды, ни Веры.
Совесть тоже куда-то пропала, в сердцах пустота,
а в отравленных душах теперь поселились Химеры,
и куда-то сама по себе испарилась Мечта.

Только нынешних пастырей вряд ли волнуют потери.
Да и паства не станет, пожалуй, сгорать от стыда
Так неужто же отдал Ты, Господи, власть Люциферу,
потому что горят в Твоем Царстве не те города.

09,08.2022г.

Use Facebook to Comment on this Post

У Лермонтова был характер вздорный.
Он был, как его Демон, непокорный.
Его кумир конечно был попроще,
бывало матерился как извозчик —
пороков Сан Сергеича не счесть.
Но вот для них всего важнее слово «честь».

Но что теперь случилось, Боже правый,
что происходит в наших головах?
Живём теперь как будто бы впопыхах.
Другие времена, другие нравы.
Вокруг непонимания стена.
Лишь прежний страх у старших поколений.
…………….
Но тут, признаюсь, я была потрясена
таким цинизмом «смелых» откровений…
Какое потрясающее рвение
он проявил!
Что чувствовал при этом
тот юноша назвавшийся поэтом?
О чём мечтал тот маленький поддонок?
Насколь душевный мир его был тонок…
как ветка, что сломал он, чтоб «спасти
типа»
«игрушку», что успел приобрести?
Он видел, как барахтался котёнок
в вонючей жиже…
и не мог решить…
Он мог бы этот камень снять с души
но, проще было подлость совершить.
Такие откровенья Чёрту в уши.
Грязь мог отмыть бы,
кто отмоет душу?

07.12.2021

Use Facebook to Comment on this Post

Бесконечная грусть
мне на грудь будто камень
Кто рассёк тебя, Русь? –
Мы,
своими руками…
Я решать не берусь,
как жить овцам с волками,
но живёт моя Русь и жила так веками.
Там где нива цвела,
не моргнув даже оком
Смерть косой провела
прочертив берега.
и прибилась Беда
к тем, кто был на высоком…
Между – серая мгла
на поверхность легла,
Уносилось потоком
через брешь
всё, что ты уберечь не смогла,
моя Русь, от падения в пропасть.

Нет пощады «врагу»…
Соловки и Сургут…
и попам никакого пардону.
Не пропал «скорбный труд»
во глуби горных руд, —
пот и чёрного золота тонны.
Но тебя сберегут — твой имперский статут,
кто успел впопыхах до Ментоны…..
…………………………………..
p.s.

Время быстро течёт,
воздавая почёт
всем
стригущим,
волкам и шакалам,
кто Русь дальше сечёт,
совершая расчёт
по до боли знакомым лекалам.

23.05.2021г.

Use Facebook to Comment on this Post

Кому моя, кому «эта страна»
Страна в огне. Опять горят леса.
Деревья как живые голосили.
Молились ели, сосны и осины,
но глухи оставались Небеса,
вихрь огневой глушил их голоса,
а звери еле ноги уносили.
Взлетали Илы, рвали дымный плед,
чтоб ткань лесов зелёную заштопать,
хватались за лопаты филантропы,
окапывали огненные тропы,
а Красный Дьявол хохотал им вслед…

А рядом гибли люди от потопа.

И как бы разобраться – чья вина?
И сколько ждать пожаров рукотворных?
И кто, когда, прикроет рынок чёрный
риэлторов, коллекторов, проворных
чиновников, которым власть дана,
и для которых не «моя» страна, а «эта».
А здесь они лишь трутся до поры,
пока металла звон ласкает слух,
или не клюнет жареный петух.
Пусть Родина летит в тартарары,
а счастливо живёт в мечтах поэта.
Пожары рукотворные в стране.
А рядом бесноватая стихия
Тулун накрыла вдруг (вопрос по чьей вине?)
Но, право, не о том пишу стихи я;
не лучше ль про свиданья при луне
в саду, где олеандры и левкои,
про поцелуи там и… всё такое…
блеск милых глаз и плеск морской волны,
и буйство красок, чувств, тепла и света.
Вы счастливы, когда вы влюблены,
поскольку все влюблённые поэты.
У сказки этой радостный конец –
с невестой вы идёте под венец….
букет из белых роз и…Мендельсон.
(а в памяти пылающий Донецк,
и боль, и быль похожая на сон),
вокруг друзья,
шампанское и торт…
(за спиной лежит аэропорт
в руинах,
храм с поваленным крестом
и рваный триколор над блокпостом.
…………………………………………………………..

Use Facebook to Comment on this Post

«Москва, Москва!.. люблю тебя как сын,
Как русский, — сильно, пламенно и нежно!»
/М.Ю. Лермонтов/

В глухомани лесной, средь топей и болот,
где Господь наш медведей баюкал,
там острожек срубил русский князь Долгоруков.

Эта крепость в бору превратилась в оплот,
в цитадель для него и для внуков.

Золотая Москва, я тобою горжусь,
красотой, богатырскою силой.
Ты скрепила собой разобщённую Русь
от тебя началась и Россия.

Ты брала под крыло сыновей- дочерей.
И питались твоим, русским духом
угро-финн и калмык… люд различных кровей,
кому сеяли зло властелины степей:
Темучин,Тамерлан и Бату’ хан…

Тохтамыш и Гирей, швед и галл, гот и лях
приходили в Москву, не молиться —
вырвать сердце стремились, посеять там страх.
Налетали как хищные птицы.
Только гнить оставались в бескрайних полях.

Дети гор и лесов: и тунгус, и грузин
под твои становились знамёна
в грозный час. Ты стоишь «Третий Рим»
уж века Христом Богом храним.
Православия дух крепче стен Вавилона.

24.03.2021г.

Use Facebook to Comment on this Post

Я- гений или что-нибудь на «гэ»,
ещё художник, блин, от слова «худо»,
хороший человек, хоть и зануда.
Я, это, как тот гвоздик в сапоге,
но поклянусь — не Каин, не Иуда.
К Пегасу я как к доброму слуге,
нас накрепко давно связали узы,
а коли призовут на службу Музы,
готов команду выполнить «к ноге»,
как верный пёс.
Что делать? c’est la vie.*
Я тотчас же за них в огонь и в воду,
готов идти вперёд, не зная броду,
служить Надежде, Вере и Любви,
горящим сердцем озаряя мрак,
и в чистых душах пробуждая грёзы.
Да, я не Сирано де Бержерак,
и не шлифую слово, как Спиноза,
чтобы в сердца впивалось как заноза,
довольно часто допускаю брак.
Не раз Фортуной бит был и калечен —
(жаль времени нельзя дать задний ход),
и так же как идальго Дон Кихот
машу перед «врагом» бумажным мечем,
где надо бы штыком и картечью,
или на крайний случай топором
(по-герценски) — за счастье человечье.
Да, вызвать бурю можно и пером.
Бывало иной раз и сила слов
сметала цитадели и системы.
О сколько пало пламенных голов
под лезвием папаши Гильотена.
Кто ж не мечтал о царстве без оков,
по щучьему веленью, как Емеля.
Ах, как же скучно жить без дураков,
хотя не лучше жить среди волков.
А что поделать весь наш мир таков.
Кому-то надо выше облаков,
кому-то вниз, кому-то вглубь веков
а кто-то так и вовсе не при деле…

А в парках зеленеют пихты, ели,
вращаются колёса, карусели…
И всё как прежде, как и век тому
нас вожаки обули и одели…
А воздух напоён весенним хмелем …
а это всё, что мы тут с Музой спели
Пегас сказал: «ни сердцу, ни уму».

*- такова жизнь (фр.)

Use Facebook to Comment on this Post

Страна в огне. Опять горят леса.
Деревья как живые голосили.
Молились ели, сосны и осины,
но глухи оставались Небеса,
вихрь огневой глушил их голоса,
а звери еле ноги уносили.
Взлетали Илы, рвали дымный плед,
чтоб ткань лесов зелёную заштопать,
хватались за лопаты филантропы,
окапывали огненные тропы,
а Красный Дьявол хохотал им вслед…

А рядом гибли люди от потопа.

И как бы разобраться – чья вина?
И сколько ждать пожаров рукотворных?
И кто, когда, прикроет рынок чёрный
риэлторов, коллекторов, проворных
чиновников, которым власть дана,
и для которых не «моя» страна, а «эта».
А здесь они лишь трутся до поры,
пока металла звон ласкает слух,
или не клюнет жареный петух.
Пусть Родина летит в тартарары,
а счастливо живёт в мечтах поэта.

Пожары рукотворные в стране.
А рядом бесноватая стихия
Тулун накрыла вдруг
(вопрос по чьей вине?)
Но, право, не о том пишу стихи я;
не лучше ль про свиданья при луне
в саду, где олеандры и левкои,
про поцелуи там и… всё такое…
блеск милых глаз и плеск морской волны,
и буйство красок, чувств, тепла и света.
Вы счастливы, когда вы влюблены,
поскольку все влюблённые поэты.
У сказки этой радостный конец –
с невестой вы идёте под венец….
букет из белых роз и… Мендельсон.
(а в памяти пылающий Донецк,
и боль, и быль похожая на сон),
вокруг друзья,
шампанское и торт…
(за спиной лежит аэропорт
в руинах,
храм с поваленным крестом
и рваный триколор над блокпостом.
…………………………………………………………..

Use Facebook to Comment on this Post

Мир давно на «наших» и на «ваших»
был когда-то кем-то поделён,
одному хоромы, скипетр, трон,
ну а тот, который… не силён,
тому место с краю, у параши.
И живя в Отечестве как в клетке,
мой мятежный дух не знал о том,
его «дым» бывает очень едким,
ну а Музу могут и кнутом…
Признаюсь, я не люблю закаты,
когда ночи чёрная рука
предлагает принять яд цукаты,
мне же ближе «яд» из бурака.
Новый день один другого краше,
если ты с утра опохмелён,
то уже сам чёрт тебе не страшен.
Ты встаёшь идеей окрылён
уравнять всех. Глупая затея —
сытый голытьбе не сват, не брат.
Злато – купит, а возьмёт – булат.
И лишь дурень думкой богатеет,
в бедах же своих винит евреев,
и беде соседа только рад.
Был велик, могуч, да был таков.
В высь стремились, а пошли ко дну.
Избавляя совесть от «оков»,
время поделило и страну
снова на господ и батраков.
«Дым Отечества и сладок, и приятен»,
если им дышать издалека.
Нет такой субстанции — без пятен,
разве что безмерная «тоска»
на душу накатит
вдруг
некстати.

Use Facebook to Comment on this Post

с ГАЗ-66, с ЗИЛ-130 и проч.
«Эту бойню затеял не Бог – человек»
/В.Высоцкий. Охота на волков./
Мы не делаем зла.
Нас Судьба берегла
до сих пор,
до сих пор.
Почему же теперь
этот бог или зверь
нас стреляет в упор
в три ствола.
Мы не режем ягнят,
не приносим вреда
никому никогда.
Почему же тогда
нас сайгаков казнят
просто так, без суда,
без суда?
Мы бежим по степи —
перед нами простор,
выбиваясь из сил,
но силён их мотор,
от него не спастись,
не спастись.
Страх сочится из пор
от светящихся трасс.
Нас стреляют в упор,
в спину, в профиль и в фас.
«Велес, чада спаси!
от губительных фар!»
Кровь вскипает внутри
превращается в пар.
И погони азарт.
Я не чувствую ног.
«В темноту, в темноту
нужно только свернуть –
не сдавайся, сынок.
Грудь поймала свинец.
Ты продолжишь наш путь» —
завещает отец.
Смерти не избежать…
И сайгачий вожак
всю то волю в кулак,
развернулся… прыжок…
Кровью залит движок
и зачах, и заглох.
Его тело вросло
в лобовое стекло,
лоб и… рог.
Ну же, дети степей,
вы не знавшие плеть,
чашу воли испей
надо….
надо успеть…

Use Facebook to Comment on this Post

Состарилась ты, дочка Агенора.
Похоже, на всю голову больна,
ты думаешь, по-прежнему сильна,
и всё грозишься показать свой норов.
Но видно, что пришла тебе хана.
Уж в Ватикане правит бал Нечистый.
Моя голуба, что тебе скажу:
напрасно ждёшь прихода Реконкисты,
скорей сама наденешь паранджу.
Мужчины как кроты забились в норы,
уже не смеют даже и мечтать
о доблести и славе мушкетёров.
Второго ждут пришествия Христа,
а дождались нью-реконкистадоров —
пришедших чтоб отдать тебе долги …
не воинов Христа, а Магомета…

В истории ничто не канет в лету.
Поймёшь ли, где друзья, а где враги?

05.11.2020

Use Facebook to Comment on this Post