Тряхнул проснувшийся Перун
огненной гривой,
и рокотом басовых струн
Марс обезумевший табун
погнал к обрыву.
Ещё мгновение, чуть-чуть…
и нет им спасу.
И где же тот гигантский кнут,
чтоб обуздать и повернуть
ту биомассу?
Дилемма «быть или не быть?»
Марс лез из кожи.
и вновь: «любить или убить?»
Вопрос: кого же?
Всё так чудесно. Жили-были
как в сказке, в мире книг и нот,
и вдруг такой переворот
в квартире нашей учинили.
Власть «буржуазную» сменили, —
мол, будет править сам народ,
что всё надолго и всерьёз.
Так что очнитесь, мол, от грёз.
Нас с мамой тут же «уплотнили» —
явился с ордером матрос
к нам с красным бантом пролетарий,
кто раньше был гол как сокол;
теперь же стал хозяин-барин.
Он может всё: плевать на пол,
дымить махрой «буржуйке в харю».
У них в руках мандат на царство,
и паровоз уже в пути,
что указали Энгельс с Марксом.
Ему никто не запретит
тут устанавливать порядки:
«мадам, извольте-с выйти вон!» —
сказать в лицо «аристократке».
Он царь и бог. Сей гегемон
в своих капризах был несносен…
Пока наш папа воевал,
и штурмовал Турецкий вал,
сосед на нас строчил доносы.
…………………………
Так мы попали на Урал.
28.01.2023г.
Tags : аристократка, гегемон, грёзы, доносы, матрос, переворот, пролетарий
Отче Наш, Твое Царство приходит в упадок.
Землю – общий наш дом
человеци – Твое неразумное стадо,
оскверняют, гнобят, превращают в Содом.
Расплодилось несметно шакалов, рептилий и гадов
в человечьем обличии, хищники режут ягнят.
Змеи жалят, плюют в лица праведных ядом,
а Планета во власти стихии воды и огня.
Не осталось Любви, ни Надежды, ни Веры.
Совесть тоже куда-то пропала, в сердцах пустота,
а в отравленных душах теперь поселились Химеры,
и куда-то сама по себе испарилась Мечта.
Только нынешних пастырей вряд ли волнуют потери.
Да и паства не станет, пожалуй, сгорать от стыда
Так неужто же отдал Ты, Господи, власть Люциферу,
потому что горят в Твоем Царстве не те города.
09,08.2022г.
У Лермонтова был характер вздорный.
Он был, как его Демон, непокорный.
Его кумир конечно был попроще,
бывало матерился как извозчик —
пороков Сан Сергеича не счесть.
Но вот для них всего важнее слово «честь».
Но что теперь случилось, Боже правый,
что происходит в наших головах?
Живём теперь как будто бы впопыхах.
Другие времена, другие нравы.
Вокруг непонимания стена.
Лишь прежний страх у старших поколений.
…………….
Но тут, признаюсь, я была потрясена
таким цинизмом «смелых» откровений…
Какое потрясающее рвение
он проявил!
Что чувствовал при этом
тот юноша назвавшийся поэтом?
О чём мечтал тот маленький поддонок?
Насколь душевный мир его был тонок…
как ветка, что сломал он, чтоб «спасти
типа»
«игрушку», что успел приобрести?
Он видел, как барахтался котёнок
в вонючей жиже…
и не мог решить…
Он мог бы этот камень снять с души
но, проще было подлость совершить.
Такие откровенья Чёрту в уши.
Грязь мог отмыть бы,
кто отмоет душу?
07.12.2021
Tags : вонючая жижа, Душа, котёнок, поэт, цинизм
Бесконечная грусть
мне на грудь будто камень
Кто рассёк тебя, Русь? –
Мы,
своими руками…
Я решать не берусь,
как жить овцам с волками,
но живёт моя Русь и жила так веками.
Там где нива цвела,
не моргнув даже оком
Смерть косой провела
прочертив берега.
и прибилась Беда
к тем, кто был на высоком…
Между – серая мгла
на поверхность легла,
Уносилось потоком
через брешь
всё, что ты уберечь не смогла,
моя Русь, от падения в пропасть.
Нет пощады «врагу»…
Соловки и Сургут…
и попам никакого пардону.
Не пропал «скорбный труд»
во глуби горных руд, —
пот и чёрного золота тонны.
Но тебя сберегут — твой имперский статут,
кто успел впопыхах до Ментоны…..
…………………………………..
p.s.
Время быстро течёт,
воздавая почёт
всем
стригущим,
волкам и шакалам,
кто Русь дальше сечёт,
совершая расчёт
по до боли знакомым лекалам.
23.05.2021г.
Кому моя, кому «эта страна»
Страна в огне. Опять горят леса.
Деревья как живые голосили.
Молились ели, сосны и осины,
но глухи оставались Небеса,
вихрь огневой глушил их голоса,
а звери еле ноги уносили.
Взлетали Илы, рвали дымный плед,
чтоб ткань лесов зелёную заштопать,
хватались за лопаты филантропы,
окапывали огненные тропы,
а Красный Дьявол хохотал им вслед…
А рядом гибли люди от потопа.
И как бы разобраться – чья вина?
И сколько ждать пожаров рукотворных?
И кто, когда, прикроет рынок чёрный
риэлторов, коллекторов, проворных
чиновников, которым власть дана,
и для которых не «моя» страна, а «эта».
А здесь они лишь трутся до поры,
пока металла звон ласкает слух,
или не клюнет жареный петух.
Пусть Родина летит в тартарары,
а счастливо живёт в мечтах поэта.
Пожары рукотворные в стране.
А рядом бесноватая стихия
Тулун накрыла вдруг (вопрос по чьей вине?)
Но, право, не о том пишу стихи я;
не лучше ль про свиданья при луне
в саду, где олеандры и левкои,
про поцелуи там и… всё такое…
блеск милых глаз и плеск морской волны,
и буйство красок, чувств, тепла и света.
Вы счастливы, когда вы влюблены,
поскольку все влюблённые поэты.
У сказки этой радостный конец –
с невестой вы идёте под венец….
букет из белых роз и…Мендельсон.
(а в памяти пылающий Донецк,
и боль, и быль похожая на сон),
вокруг друзья,
шампанское и торт…
(за спиной лежит аэропорт
в руинах,
храм с поваленным крестом
и рваный триколор над блокпостом.
…………………………………………………………..
«Москва, Москва!.. люблю тебя как сын,
Как русский, — сильно, пламенно и нежно!»
/М.Ю. Лермонтов/
В глухомани лесной, средь топей и болот,
где Господь наш медведей баюкал,
там острожек срубил русский князь Долгоруков.
Эта крепость в бору превратилась в оплот,
в цитадель для него и для внуков.
Золотая Москва, я тобою горжусь,
красотой, богатырскою силой.
Ты скрепила собой разобщённую Русь
от тебя началась и Россия.
Ты брала под крыло сыновей- дочерей.
И питались твоим, русским духом
угро-финн и калмык… люд различных кровей,
кому сеяли зло властелины степей:
Темучин,Тамерлан и Бату’ хан…
Тохтамыш и Гирей, швед и галл, гот и лях
приходили в Москву, не молиться —
вырвать сердце стремились, посеять там страх.
Налетали как хищные птицы.
Только гнить оставались в бескрайних полях.
Дети гор и лесов: и тунгус, и грузин
под твои становились знамёна
в грозный час. Ты стоишь «Третий Рим»
уж века Христом Богом храним.
Православия дух крепче стен Вавилона.
24.03.2021г.
Я- гений или что-нибудь на «гэ»,
ещё художник, блин, от слова «худо»,
хороший человек, хоть и зануда.
Я, это, как тот гвоздик в сапоге,
но поклянусь — не Каин, не Иуда.
К Пегасу я как к доброму слуге,
нас накрепко давно связали узы,
а коли призовут на службу Музы,
готов команду выполнить «к ноге»,
как верный пёс.
Что делать? c’est la vie.*
Я тотчас же за них в огонь и в воду,
готов идти вперёд, не зная броду,
служить Надежде, Вере и Любви,
горящим сердцем озаряя мрак,
и в чистых душах пробуждая грёзы.
Да, я не Сирано де Бержерак,
и не шлифую слово, как Спиноза,
чтобы в сердца впивалось как заноза,
довольно часто допускаю брак.
Не раз Фортуной бит был и калечен —
(жаль времени нельзя дать задний ход),
и так же как идальго Дон Кихот
машу перед «врагом» бумажным мечем,
где надо бы штыком и картечью,
или на крайний случай топором
(по-герценски) — за счастье человечье.
Да, вызвать бурю можно и пером.
Бывало иной раз и сила слов
сметала цитадели и системы.
О сколько пало пламенных голов
под лезвием папаши Гильотена.
Кто ж не мечтал о царстве без оков,
по щучьему веленью, как Емеля.
Ах, как же скучно жить без дураков,
хотя не лучше жить среди волков.
А что поделать весь наш мир таков.
Кому-то надо выше облаков,
кому-то вниз, кому-то вглубь веков
а кто-то так и вовсе не при деле…
А в парках зеленеют пихты, ели,
вращаются колёса, карусели…
И всё как прежде, как и век тому
нас вожаки обули и одели…
А воздух напоён весенним хмелем …
а это всё, что мы тут с Музой спели
Пегас сказал: «ни сердцу, ни уму».
*- такова жизнь (фр.)
Страна в огне. Опять горят леса.
Деревья как живые голосили.
Молились ели, сосны и осины,
но глухи оставались Небеса,
вихрь огневой глушил их голоса,
а звери еле ноги уносили.
Взлетали Илы, рвали дымный плед,
чтоб ткань лесов зелёную заштопать,
хватались за лопаты филантропы,
окапывали огненные тропы,
а Красный Дьявол хохотал им вслед…
А рядом гибли люди от потопа.
И как бы разобраться – чья вина?
И сколько ждать пожаров рукотворных?
И кто, когда, прикроет рынок чёрный
риэлторов, коллекторов, проворных
чиновников, которым власть дана,
и для которых не «моя» страна, а «эта».
А здесь они лишь трутся до поры,
пока металла звон ласкает слух,
или не клюнет жареный петух.
Пусть Родина летит в тартарары,
а счастливо живёт в мечтах поэта.
Пожары рукотворные в стране.
А рядом бесноватая стихия
Тулун накрыла вдруг
(вопрос по чьей вине?)
Но, право, не о том пишу стихи я;
не лучше ль про свиданья при луне
в саду, где олеандры и левкои,
про поцелуи там и… всё такое…
блеск милых глаз и плеск морской волны,
и буйство красок, чувств, тепла и света.
Вы счастливы, когда вы влюблены,
поскольку все влюблённые поэты.
У сказки этой радостный конец –
с невестой вы идёте под венец….
букет из белых роз и… Мендельсон.
(а в памяти пылающий Донецк,
и боль, и быль похожая на сон),
вокруг друзья,
шампанское и торт…
(за спиной лежит аэропорт
в руинах,
храм с поваленным крестом
и рваный триколор над блокпостом.
…………………………………………………………..
Мир давно на «наших» и на «ваших»
был когда-то кем-то поделён,
одному хоромы, скипетр, трон,
ну а тот, который… не силён,
тому место с краю, у параши.
И живя в Отечестве как в клетке,
мой мятежный дух не знал о том,
его «дым» бывает очень едким,
ну а Музу могут и кнутом…
Признаюсь, я не люблю закаты,
когда ночи чёрная рука
предлагает принять яд цукаты,
мне же ближе «яд» из бурака.
Новый день один другого краше,
если ты с утра опохмелён,
то уже сам чёрт тебе не страшен.
Ты встаёшь идеей окрылён
уравнять всех. Глупая затея —
сытый голытьбе не сват, не брат.
Злато – купит, а возьмёт – булат.
И лишь дурень думкой богатеет,
в бедах же своих винит евреев,
и беде соседа только рад.
Был велик, могуч, да был таков.
В высь стремились, а пошли ко дну.
Избавляя совесть от «оков»,
время поделило и страну
снова на господ и батраков.
«Дым Отечества и сладок, и приятен»,
если им дышать издалека.
Нет такой субстанции — без пятен,
разве что безмерная «тоска»
на душу накатит
вдруг
некстати.
Filed Under : 
Фев.16,2023