Проходит время, превратив в золу
любовь, надежду, веру и сомненья,
и дум твоих высокие стремленья
сгорают так же как в печи поленья.
Одно, чего лишь не коснётся тленья,
того, что служит антиподом злу.
_
В палате было пусто и темно.
Я, помню, чем-то сильно был расстроен.
Морозный вечер к нам глядел в окно.
Из репродуктора послышалось: «Бетховен».
Бетховен, ну что, не всё ль равно
не знавшим ничего кроме баяна,
и никогда не видевшему нот…?
(О Боже! Это было так давно…)
Меня заворожило фортепиано.
Так ласково всего обволокло
каким-то мягким пологом тумана.
Повеяло вдруг ладаном как-будто,
что излучал «охрипший» репродуктор.
Душе уютно стало и тепло…
Что это было? — я не знал, но чаще
хотелось бы услышать снова мне
тот самый звук надтреснутый щемящий,
звучащий там в морозной тишине.
_
Увы, ничто не вечно. Канут в лета
любовь, надежда, лучшие стремленья
исчезнут словно звёзды и кометы.
И только одна музыка нетленна.
И лишь в одном могу быть я спокоен —
уверен, что останется Бетховен.
09. 11.2019.